Когда сам себе становишься прохожим... опускаются тени, не хуже изысканных одежд, ложатся на серые изгибы городских построек, обнимают их будто. А те зябко ёжатся и покачиваясь в такт ветру, тихонько поскрипывают своими опроными балками-костями.
Когда сам себе становишься прохожим, укрывается солнце одеялом-горизонтом, опускает на землю покрывало дивных снов, от которых кровь то стынет, то закипает, словно тысячи краторов вулканов вспыхивают разом.
Для конкурса РТ-2014. Не то чтобы только обо мне, но больше к кому-то конкретному. В данном случае это дебют, и, к счастью, меня мало волнует, что из этого получится. Спасибо тем, кто внимает.