ОБЗОР ПРОИЗВЕДЕНИЙ ЖАНРА "ПРОЗА" ФОРМЫ "РАССКАЗ"
ЗА ПЕРВУЮ ДЕКАДУ АПРЕЛЯ 2003 Г.

Объяснительная записка
Стоит прочитать

Линда Л. Кинг
Яковлев М.Л. Бесноватый
Ждамиров И.В. Грязь
Щербаков С.А. Симпозиум отменяется или Цена медвежьего мяса (из цикла "Щенки и псы войны)
Калинина Е. А. Чтобы звезды сияли ярче
Морриган На крыше
Ревва А. Одно из начал. Улыбка сфинкса и игра в кости
Тихонов Д. На обрывках...
Дубровская Ж. Цветок

Можно прочитать
Можно не читать
Без оценок

ОБЪЯСНИТЕЛЬНАЯ ЗАПИСКА ^

Первое, что следует сказать об этом обзоре: он вполне субъективен. То есть, отражает мое личное мнение и ничье больше.
Второе. Это, на самом деле, скорее рабочий файл, пробная версия, нежели полноценный (в поане продуманности, отбора материала, оценивания и проч.) обзор. Ни о какой регурялности я пока не мыслю, и не уверена даже за вторую декаду апреля. Цель написания этого файла, таким образом, помимо привлечения внимания читателей к представленным здесь новинкам, в основном - проба моих собственных сил, и - на что хочется надеяться - может быть, найдутся люди, которые начнут думать в соответствующем направлении... И, глядишь, будет у нас и проза при деле. Хотя бы на уровне фантастики. Мечты, мечты...
Ну и третье, собственно, пояснения к этому файлу.
В данный обзор вошли произведения, отобразившиеся в "бороде новинок за 30 дней" от 27.04.03, числившиеся под датами с 01.04 по 10.04 и со словом "проза" возле названия.
Из этих произведений не включены в обзор:
- отнесенные автором кроме "прозы" к иным жанрам ("фантастика", "детектив", "любовный роман", "сказка", др.);
- оказавшиеся уже при прочтении сказками, фантастикой, мыслями вслух и пр., что по моему мнению не подходило под категорию "рассказ";
- превышающие объем 50 kB (кроме одного рассказа, прочитанного независимо);
- иные (пропущенные мной по-невнимательности, например).
(При этом мне попалось несколько очень симпатичных сказок и др., анотации на которые я пошлю в обзоры Мелкой Вредности, так что, надеюсь, ничто достойное из написанного за эти 10 дней не останется в безвестности. "Крупная форма", возможно, тоже будет обозрена отдельным файлом).
Оценки я выставляла, ориентируясь на рекомендации Хокана из файла Принципы формирования обзоров. Сюжет и стиль по 10-балльной шкале, общая - по 100-балльной. (При этом в оценивании сюжета учитывалась его сложность и нетривиальность; оценки 1-2 соответствуют почти полному отсутствию сюжета, например, если рассказ - просто монолог или зарисовка. А вовсе не говорят о "плохости").
Цифры справа от названия пр-я обозначают:
объем файла - оценка сюжета - оценка стиля - общая оценка
В конце обзора помещены 3 пр-я, требующие, на мой взгляд, внимания, но не поддающиеся оцениванию.
Вот таким вот образом.
Если у кого будут какие мысли, предложения или претензии - буду только рада.
С уважением, ваша Лана

СТОИТ ПРОЧИТАТЬ ^

Просто и чудесно написанная история, воспоминания о собаке. Кроме обычных при таком чтении живых картин, рассказ вызывает и множество мыслей.

Кинг любил меня настолько, что даже пытался защищать от родителей. Если, например меня ругали, то он вскакивал и начинал возмущенно лаять на них. Его за это стали наказывать - нельзя на хозяев повышать голос. Он тогда не лаял, но всё равно недовольно ворчал. А я, частенько упав и ударившись, если рядом не оказывалось мамы, с ревом бежала за утешением к нему. Так же когда меня несправедливо, как я считала, наказывали приходила жаловаться к Кингу и немало слез пролила в его густую шерсть. Он всегда переживал такие моменты, скулил и вылизывал своим огромным слюнявым и шершавым языком мои слёзы.

Это - рассказ из документального цикла автора "Фрески". Спокойный, почти разговорный язык, искренние, задушевные интонации. Рассказ об одном эпизоде, произошедшем в храме. О человеческой беде. Которую очень хочется победить силой. Но сила ничего не дает. А вот Любовь...

Она что рехнулась, не видит разве, что это не возможно, что его и близко нельзя подпускать к батюшке, о чем она просит, она ненормальная! "...он обязательно должен причаститься, понимаете, обязательно, Вы должны..." Снова шум, парень бьет своего "утешителя", качаются и звенят лампадки, спешу туда и уже знаю как буду бить - так чтоб не встал. Его держат за руки, он вырывается и рычит, какая-то женщина, опережая меня, с бутылкой святой воды, подбегает к нему и полными пригоршнями начинает умывать его как непослушное дитё, привычно и споро, не давая опомниться.

Я хотела только просмотреть этот рассказ - из-за объема. Но увязла где-то на втором абзаце. Впечатление: будто присел рядом человек, зарурил и стал рассказывать. Про что? Про зону. "Красную, режимную".
Конец истории как бы оборван. Но рассказ от этого нисколько не теряет целостности. Просто - так горько стало вдруг рассказчику, или вспомнилось что-то свое, замутилось в душе... Замолчал на полуслове, докурмл папироску. "Не огорчайтесь на меня", - и пошел. А я до сих пор будто слышу его хрипловатый голос, смотрю на коричневые, чуть подрагивающие руки в синеве наколок и не вздрагиваю от "ненолексики". И... Впрочем, возможно, это уже что-то личное. Не знаю. Но вещь - сильная. По-моему.

У Кости были большие виноватые глаза. Высокий был, сутулился немного, часто вздыхал, тяжело, виновато. Иногда стоит, стоит, смотрит в землю, потом быстро как обернется, будто голос вдали услышал, всматривается. От наркоты, возможно, побочки появились, но так он частенько смех у зеков вызывал. Но хрен с этими побочками, поехали дальше. Во-от, а дальше: карантин через две недели закончился, и было распределение по отрядам. Попал смешной и нелепый Костик в отряд, в коем завхозом был старая зубастая акула Кабан - четыре ходки, срок 12 лет, на теле живого места нет - наколки да шрамы. И блатным был, и смотрящим, и приближенным коронованных особ являлся, да вот ссучился, паскуда. И с высоты своих сорока шести годков и двадцати трех из них отсиженных, да семи по карцерам, одиночкам и бурам, увидел он что-то такое, что пусть не в одночасье, но не суть, а все же сделало из него просуку гнусную и конченную.

Рассказ состоит из двух частей. До боя и - после. Разговор солдат и стрингера - "независимого журналиста, снимающего войну". Говорит в основном журналист Матвеич, рассказывает о своей рискованной работе. Реакция у бойцов разная. Потом - подъем по тревоге: "Под Аргуном заваруха... бой идет!"...
Рассказ не столько художественный, сколько - информативный, построен практически весь на диалогах с незначительными вставками "слов автора". Но читается на одном дыхании.

К вечеру на базу вернулся СОБР. Усталые хмурые бойцы, молча, разгружались. Из кабины бережно принимали раненного Митрофанова, он, морщась от боли, закусив губы, опирался на плечи товарищей. У одного из "зилов" в лобовом стекле появилась большая продолговатая дыра, от которой расходилась паутина трещин.
- Где Матвеич? Мой дорогой яйцеголовый друг! Я поцелую его в его вдохновенную лысину! - громко пропел подошедший старший лейтенант Тимохин.
- Подкузьмил, твой Матвеич! - отозвался, кряхтя, угрюмый Савельев, взваливая на спину Юркову АГС.
- Срыгнул, что ли? В Аргуне остался? - полюбопытствовал у Степана Исаева Тимохин. - Жаль. Дудаков проспался, оклимался от "зеленого змия" и собирается вновь учинить ему разгром за круглым столом. Так что сегодня нагрянет, ждите в гости.

Эхма... Любовный треугольник. Даже - квадрат. Верней, ломаная. Потому что - незамкнутая. И так хочется хэппиэнда. Но автор суров и честен, как... сама жизнь.

Силви не хотела, чтобы ей хватало времени днем. Это значит, ей хватит времени что-нибудь постирать, чтобы потом погладить, и только для того, чтобы сложить в шкаф. Ей хватит времени приготовить ужин, поругаться с мужем. К сожалению ей не хватит времени посмотреть какой-нибудь фильм, потому что он начнется ночью. А ночью надо будет лежать в кровати и вслушиваться, вслушиваться в ожидании человека из того, ночного мира, в котором есть гладкое, выбеленное солнцем бревно, где сияют звезды...

Умеют же люди мистику писать. Вроде - ничего такого, а осмыслишь - мороз по коже. И остережешься другой раз ночью по крышам гулять. Мало ли...

...Они появились внезапно. Наверное, я слишком увлеклась. Слепящий свет фонарика и два силуэта, мужской и женский. Тихие счастливые голоса. Влюбленная парочка. Ну что ж, придется уйти. Встаю, отряхивая от несуществующей пыли джинсы, накидываю на плечи куртку. Они меня пока еще не заметили - я в тени. А их освещает огромная весенняя луна. Красивая пара - высокая стройная девушка с копной вьющихся волос и парень с эффектным профилем. Надеюсь, смогу спуститься, пока не помешала. До лестницы рукой подать - пара метров вдоль стены...

Очень красивое и красочное повествование. В кроваво-солнечных тонах. Название и анотация соответствуют действительности: это в самом деле может быть началом повести про египетскую царевну Нефертити, и в этом отрывке она позирует скульптору своей строящейся гробницы, судит народ и играет в кости. Во сне - с богами. Наяву...

Заядлый игрок, Шабадат играл в кости по своему. На шкуре был прорисован круг, разделенный на четыре части, соответствующие четырем стихиям : воздуху, огню, воде и земле. Тут же были и кости : восемь примерно одинаково подобранных по размеру позвонком грифа, гигантской саламандры, мурены и шакала. Кости надлежало подбрасывать вверх, над шкурой - выигрывал тот, у кого больше всего было совпадений по стихий и соответствующих им животных.
- Я хожу среди людей как волк среди ягнят. Когда я распрямляюсь в полный рост, то мои ноги оказываются в аду, а голова в раю. Нет дел, которые были бы мне не по плечу, и поэтому у меня ни до чего нет дела. Я сын божий и у меня нет судьбы, а вот чтобы заиметь хорошего партнера в кости мне нужно ходить в такую даль - передо мною расступается пучина Красного моря, рассыпаются барханы аравийской пустыни...
- А у меня есть судьба? - вдруг спросила Нефертити. Чтобы унять дрожь в руках, она вращала на большом пальце свой перстень.

Пять рассказов. Последний - на украинском языке. Я прочитала два первых - "Эльза" и "Пустынный пляж". "Эльза" - совсем короткий и страшный. Парень увидел в сквере плачущую девушку, убил священника и получил вышку. "Ни за что". А она... Подробностей в рассказе мало, но вряд ли в них есть нужда. Второй - тоже страшный, хотя более... традиционно написан, что ли. Человек, всю жизнь мечтавший о сыне, уезжает от жены насовсем в далекий южный город, весь день катается там на старом автобусе, наконец, поужинав в дряном кабаке, засыпает в еще более дрянном номере совершенно пакостной гостиницы. Посреди ночи его будит боль от ожога (забытая сигарета) и стук в дверь. Это - девушка, верней, молодая женщина, которой требуется срочно починить скрипучую дверь, чтобы дать выспаться больному ребенку...
Мрачно, но завораживает. Оторваться от чтения трудно.

Девушка сидела на лавочке, обхватив колени руками, и тихо плакала. Наверное, моей нормальной реакцией было бы подойти к ней и предложить хотя бы какой-нибудь платок... но я прошёл мимо. Отойдя от лавки на несколько шагов, я почему-то остановился. И, знаете, даже сейчас ни капли не жалею об этом.

Это точно был он. Корона седых волос, серая (какого-то чёрта) ряса. Сгустки крови вперемешку с мозгами испачкали икону. И это единственное, о чем я сейчас жалею.

Это, скорее, стихотворение в прозе. Грустное и светлое. Только вот есть один недостаток оформления: предисловие, как и весь текст, набрано полужирным шрифтом, из-за чего воспринимается как начало миниатюры. Но это, видимо, от неопытности автора в общении с самиздатовским интерфейсом, что, разумеется, поправимо.

Она шла по улице то улыбаясь, то хмурясь - в зависимости от того, о чём Она думала в следующий момент. Иногда взгляд её падал на розу, и ей хотелось кричать то ли от счастья, то ли от боли. Она шла по серой грязной улице, прижимая к груди алую розу. И это было так странно. И так нелепо.

МОЖНО ПРОЧИТАТЬ ^

Страшноватая вещь. От начала и до конца автор выдерживает фельетонный стиль, от чего трагизм ситуации становится лишь более выпуклым. А ситуация в том, что жили в одном многоэтажном доме двое одиноких людей. Она - 30-тилетняя красавица, "администратор по репертуарной политике главного киноцентра Угробинска", вполне добропорядочная женщина, даже грязных сплетен вокруг нее не ходило. Он - 55-тилетний "первый зам главы Угробинска", человек добрый и скромный до робости. Каждое утро, кроме субботы, эти двое встречаются в лифте и молча едут вдвоем с девятого этажа на первый. Трех лет оказалось достаточно, чтобы Агафон Германович (так зовут героя) решился пригласить Флору к себе домой и, поведав о своей давней и горячей любви к ней, предложить руку и сердце. Вкупе с грядущим переездом в пятикомнатные апартаменты, обставленные по последнему слову современности. Предложение принято, и окрыленный Агафон едет на ответственную встречу...

- Ну, Флора, - бормотнул вдруг оробевший зам главы, - каково же ваше решение?
Флора стояла над ним на двенадцатисантиметровых каблуках, грудь колыхалась возле его глаз, и удушающее амбре фальшивых духов вызывало у него аллергические слёзы.
- Я приду к тебе вечером, - многообещающе прошептала Флора, наклонившись к нему, и легонько провела пальцем по его шее, - и всё скажу.
Шмубзик плакал, эти духи действовали на него как лук, а Флора только пальчиками снимала его слёзы и думала о том, какую же перепланировку она сделает в новом доме! Конечно, она выйдет за него замуж! Надо быть дурой, чтобы не использовать эту возможность вырваться из своей квартирёнки, которую она про себя называла "пердильником".

Фантастическая история, произошедшая с алкоголиком Сан Санычем (в прошлом - интеллигентном человеке, награжденном орденом "за мужество" после работы в Чернобыле) и продавщицей вино-водочного магазина Марь Иванной. Читать было интересно, и есть о чем подумать. Только вот с запятыми и прочей грамматикой автор очень не дружен. Что сильно затрудняет восприятие текста.

-- Будьте добры милочка. Одну водочки ...
Марь Ивана стояла к прилавку спиной и эти слова в первое мгновение вызвали у нее лишь профессиональный рефлекс. ,,Водка у меня ведь, на второй полке,,. И только после этого до нее дошло, что магазин то уже закрыт. Рой мыслей пронесся в голове. Да и кто проникнуть сквозь притворенную дверь. Может, кто из знакомых через черный ход зашел, пока я на улицу бегала. Марь Ивана не опасалась выручку она сдала еще в восьмом часу. ,,Племянничек,, так обычно именовали инкассаторов во всех ,,совковских,, магазинах забрал на этот раз всю выручку даже мелочь. И в кассе не осталось и на коробок спичек. Товара хоть было и много в магазине, но, только, кто на него позариться, а если кто и возьмет так тут же напьются и упадут. Под утро их милиция в соседнем скверике и подберет, как это случилось в прошлом году, когда Марь Ивановна была в отпуске. По этому она спокойно закрутила гайки и повернулась.
То что увидела она в следующее мгновение заставило ее сердце замереть на какое то мгновение, а потом забиться с лихорадочной скоростью.
Перед прилавком стояли двое мужчин.

Почему статья, интересно? Ну ладно, бывает, глюки разные. Знаки препинания (а также некоторые буквы) расставлены странным образом, но предупреждение перед текстом гласит, что это - авторское, и просьба руками не трогать. Не буду. А текст неплох. Хоть и идея не нова. Но подача - весьма и весьма. Итак: человек попал в серьезную аварию и, наверное, даже умер... Да нет, живет, как ни странно. Только вот странность в том, что...

аааааааааааааааааа!!!
я знал что боль прийдет
впрочем.. это не боль...
ужасно хочу есть и в туалет
интересно осталось чем сходит
прочь дурные мысли
пока можно и под себя...
блаженство...
помоему я смутно слышу звуки или мне кажеться
точно где-то орет ребенок

Это, скорее, мемуары. "Тыловое детство". Поэтому читать было очень интересно, несмотря на множество опечаток и стилевых ляпов. Язык текста, между тем, живой и легкий. А вот история совсем нелегкая. На что способен ребенок, уязвленный скотским (по его пониманию) отношением к матери... Бесхитростность повествования усиливает жуткое впечатление.

Это было в январе, а в начале марта прибежала на маленьких лыжах семилетняя Женькина сестрёнка и сказала, что Женька зовёт Юрку к себе. Юрка позвал меня, и мы пошли вместе. Женька сказал что он согласен убивать Кирилла,но Юрка тоже должен убивать. Юрка вопросительно посмотрел на меня, Женька тоже посмотрел и отрицательно мотнул головой:
- Нет, его не надо.
Я заплакал. Это было несправедливо -я первый сказал, что Кирилла надо убить,а меня не брали убивать. Потом надо мной сжалились.

Ну да, кошмар. Вполне реалистически описанный, кстати. Мораль: не надо вести серьезых разговоров на нетрезвую голову, да еще сидя в горячей ванне. О последствиях, возможно, придется пожалеть.

- Я раньше думала, что ты талантливый и любила тебя, теперь не люблю, извини.
Зачем-то схватился за целлофановую занавеску, исписанную толстым слоем каких-то лепесточков, и она падает в горячую воду, накрывая нас с головой. Под слоем целлофана мой голос звучит совершенно нереально, на секунду мне начинает казаться, что уже давно умер и эти безумные картины - лишь блеклые воспоминания моей, мутирующей где-то в глубоком космосе, души.
- Значит я бездарь? Пустое место?

Вполне связный бред полусумасшедшего. Полу - потому что бред подконтрольный. Отчасти. Но написано красиво.

Стоит закурить и появляется она. Моя пародия на смерть. Молодая женщина в шкуре снежного барса с огромным циркулем в руках. На талии металлический пояс с нефритовой застёжкой, Ярко рыжие кудри и бесцветные слепые глаза. И медальон на шее, и шрам над левой бровью, и чёрные ногти мизинцев...
Я собирал её из кусков. Из тех самых молекул-мыслей, но под контролем держать не смог. Теперь она самостоятельна. Говорит и делает то, что хочет. Иногда она приносит камни и бросает ими в меня. Я чувствую абсолютно реальную боль, прихожу в себя от этой боли...

Рассказ-зарисовка-монолог от лица кошки. Написано очень приятно.

Скуууууууучно, друзья! Делать нечего. В квартире, где я живу никакой живности, кроме меня, не водится. Есть, правда, аквариум с рыбками, но он сверху предусмотрительно закрыт стеклом, мол, от меня защита. Да на хрена мне ваши рыбки? Признаю, конечно, что в молодости, будучи котёнком, они немного меня интересовали. Но сейчас абсолютно на них не ведусь. Мне бы мышь поймать... Я ведь, товарищи, никогда и мыши-то не видела. Только по телевизору, честное слово. А сердечком чувствую, что мышей жуть как люблю! Наверное, в прошлой жизни я была мышью... боюсь, что никогда так и не увижу, я ведь домашняя...

Мальчик 15 лет очень любит свой ДОМ. А в нем - одно-единственное существо. Ему поверяет все свои мысли, чувства, словом, все-все. Ему одному. Молчаливому и все понимающему, мудрому и совершенному. Грустная картина, но - бывает, бывает. Написан рассказ неплохо, гладко, но в целом чтение - на любителя.

Когда Джейк вошел в комнату, его взгляд сразу метнулся к маленькой деревянной тумбочке около кровати. На ней стояла небольшая синяя лампа, рядом лежала книжка, сверху на которой находилось нечто, за несколько дней изменившее и перевернувшее его жизнь, нечто, привнесшее в его и без того своеобразный мир еще огромную долю своеобразия. На книге стоял лучший друг Джейка - небольшой глиняный щенок. Вы, возможно, удивитесь - как вещь может быть другом? Но он знал, что фигурка щенка - не просто вещь, он знал, что она живая. И она действительно может быть лучшим другом. Люди никогда не умели выслушивать Джейка - если они не перебивали его, то просто не понимали, а если даже понимали, то считали его полнейшим придурком и кретином. С щенком все было по-другому - он не только умел выслушать и понять Джейка, но и давал ему хорошие советы.

База отдыха. Человек зашел к соседям попросить ножик. Пришлось участвовать в разговоре. Который мог неизвестно чем кончиться...

-- Вначале извинись за "лохов", Надька! Потом рассуждай дальше, поняла? - мигом встал с пола и подошёл к женщине квадратообразный фигурой и лицом тип, лежавший на полу. - А то я тебе щас как порассуждаю! - с глухой угрозой сказал он, и его маленькие глазки-буравчики посмотрели на меня. - А ты, чувак, вали отсюда, видишь: люди отдыхают своей компанией... Чужих не надо.

Антиутопия. Стандартная расстановка сил: "новое свободное поколение" под предводительством талантливого политика-немца (а как же!) делает "антикультурную" революцию, сопровождающуюся сожжением книг и тотальным уничтожением предметов культуры вместе с репрессиями лиц, ея (культуру) производящими. Им помогает сочувствующая масса "простых людей". В центре событий - два рефлексирующих интеллигента-писателя и девушка-студентка. Концовка, как и сюжет, и все его развитие, не отличается оригинальностью. Идея рассказа (повести) серьезная и, увы, насущная.

Они стали появляться около шести месяцев назад. Гуляя с Виктором или Анной, я иногда натыкался на эти корявые меловые строчки. Взгляд цеплялся за них, их емкое содержание пробиралось в мозг и там сворачивалось ядовитой змеей. Да, да, сначала эти надписи были написаны мелом, почти не различимые на светлой краске, которой были окрашены почти все дома в старой части города, где тогда поживал я и мои друзья. Это потом они стали ярче, их нельзя уже было смыть, это потом появились транспаранты ч теми же лозунгами. Но все началось с мела.
" Уничтожить все книги! Всех, кто читает - предать позору и смерти! Литературу в огонь!". Именно это было написано на стенах.

Симпатично написанный рассказик "ни о чем", мимолетное воспоминание. Девочка любила петь, но не имела ни слуха, ни голоса. Но учитель был слишком деликатен, чтобы отказать ребенку, который очень хотел петь в хоре. И петь - громко. А потом девочка выросла... Написано гладко, но композиция оставляет сомнения...

- И конечно мне дорого э-это, то на что эта шляпа надета-а!- тянула Симочка под душем. Получалось довольно мерзко. Симочка об этом подозревала и не выступала на публике. Но неистребимая любовь к пению, вопреки отсутствию слуха и голоса, не давала ей покоя. Стоило ей остаться одной дома в хорошем настроении и неузнаваемая Ave Maria следовала за Интернационалом, который впрочем, трудно испортить, если только отсутствием чувства.

Рассказ произвел двойственное впечатление. Если это реальная история, то это - вещь. Если же это - вымысел, то...

Внезапно дверь открылась, и в комнуту буквально ворвалась одна из медсестер, за ней другая и в завершении еще две санитарки. Последняя, не надеясь на тамбурный запор, схватившись за приколоченную кривыми гвоздями, ручку двери пыталась попасть ключом, в закрашенное, маслянной краской, отверстие в круге, который был когда-то английским замком. Все были совершенно белыми, с пререкошенными от страха лицами, происшествие заняло не более 5 секунд. Дверь, не выдержав, нечеловеческой силы, распахнулась и на пороге показалось существо, которое должно быть ребенком, но от ребенка был только маленький рост

Последовательное и довольно связное описание событий некоторого периода (год или около того) жизни человека, девочки. К сожалению, малохудожественное описание.

Еще летом на поляну за домом Федька притащил старое бревно. Сначала дети хотели его распилить на пенечки, потом выдолбить лодку, исковыряли неумелыми тычками гвоздем и с тех пор использовали в качестве опоры для сидения. Частенько разводили рядом костры, пекли горелую картошку, колотили по тлеющим углям ветками, рассыпая горящие искры. Теперь здесь было холодно, неуютно, чаще катались на санках с горы. Радька старался сжульничать, если была не его очередь сидеть рядом с Леной, кидал в них с Федькой снежками и заваливал на ходу санки, хватаясь сзади за спинку сиденья. У Лены выбивались волосы из-под шапки, мокрыми прядями налипали на лицо. Замерзшими пальцами она пыталась их заправить за уши, но при падении в сугроб шапка сдвигалась, волосы снова выбивались наружу. Однажды в снежной перепалке Радька ткнулся губами прямо в щеку Лене, она сердито вскочила, крикнула "Дурак!" и убежала домой, утирая лицо. Не разговаривала с мальчишками неделю.

Для миниатюры крупновато. А как рассказ - вполне. Про любовь. Платоническую. Женщины и... кота. Очень романтично и грустно. Только вот стоит чуть приподнять голову от текста и представить себе ситуацию, ну, хотя бы - одного их героев, как тут же слетает весь флер романтики и возникает масса вопросов. В частности, к автору: видел ли он хотя бы одного живого кота? Уточним: уличного кота?

Так продолжалось около двух месяцев. Он внезапно появлялся и так же внезапно пропадал, оставляя ее наедине с тусклыми надеждами и пустой квартирой. Она чувствовала, что запутывается все больше и больше. С ним ей было несказанно хорошо, без него - несказанно плохо. Такой душевный дуализм не лечился ни подругами, ни увлечениями, ни работой. Не помогали и доводы типа "ну раньше ж как-то жила?". Ей безумно хотелось, чтобы он всегда был только с ней, хотелось того ощущение счастья, которое медленно и лениво вплывало в дом на его плечах...

Почему статья - непонятно. Наверное, автор кликнул не туда. Бывает. Это миниатюра... или рассказ. Телефонный разговор или просто - поток сознания и эмоций. Ситуация непростая, но отчего-то пережить ее вместе с героиней не получается. Так что - не страшно. Увы.

Говоришь, это очень заразно? Ах, передается через кровь! Помнишь, как я слизывала твою кровь, что бы остановить рану? У тебя такая сладкая кровь. Доктор сказал, что лечиться бесполезно? Черт возьми, любовь моя, какая грустная история! - Я хохочу. Я хохочу, как безумная, взрывы смеха взлетают к потолку. Милый, нас ждет потрясающая жизнь! Как в сказке! Милый - тебе не смешно?

Начало многообещающее. Время рассказа - средние века. Главный герой - Черный Паладин, рыцарь из ордена тамплиеров. Другой главный герой - рассказчик. Он ужасается Черным Паладином и хочет что-то поведать о нем. Но, к сожалению, суть рассказа для меня осталась загадкой.

Под доспехами Вирона скрывалась одежда священника. Рыцарь веры, христов воин он был последовательно безжалостен к врагам святого престола и недоброжелателям ордена. На его мече был выбит странный крест тамплиеров и монах, призывающий к молчанию. Этот меч отвоевал святую землю у нехристей и завоевал благосклонность папы

Шел человек на работу. И было у него все хорошо. Даже счастливым себя осознал. И вдруг - куда все подевалось? В принципе, наверное, так бывает. (Кроме концовки - тут уже "кто верит в Магомета, кто...") И рассказ, верно, должен будить некие мысли, тем более, автор призывает в анотации к внимательному чтению.

Все эти мысли роем кружились в голове Пронкса, он думал, думал о себе и радовался. "Я рядовой гражданин, у меня есть любовница, любящая жена, довольно доходная работа, двое веселых сорванцов", - вот оно счастье, экстаз жизни на Земле. "Я счастлив"- подумал Дэвид. Впервые за всю свою жизнь он понял: то, к чему стремятся миллионы, есть у него, простого Дэвида Пронкса, счастье жизни. "Так вот она, цель человеческой жизни!", и тут счастья не стало.

Шел парень, встретил девушку, влюбился. Только папа у девушки вредный малость оказался. А потом вторая девушка встретилась, тоже очень хорошая. Но надо как-то выбирать. И человек решает предпринять кое-что. С этого момента, признаюсь, я перестала листать страницы и почти всерьез увлеклась чтением, невзирая... Так что, сюжет автору, несомненно удался. Еще бы над текстом поработать...

Каждое из писем я запечатал в собственный конверт, бережно наслюнявив край шершавой бумаги, аккуратно вывел каллиграфическим подчерком девичьи имена на передней стороне и отложил конверты в сторону. Налив в стакан дешевого портвейна, и закурив, я сидел и смотрел на огни ночного города, предвкушая туманное будущее. Я пил до упаду, курил до изнеможения, пытаясь забыться, избавиться от себя, от того человека, которого столько лет и зим я проклинал, которого ненавидел всей душой и которым в конце концов оказался Я. "Что будет завтра?" - спрашивал я себя. "Завтра будет завтра" - отвечал я сам себе.

Серьезный рассказ из жизни современных школьников. Наташа любит Колю, Коля влюбляется в новенькую, Иру, Наташе это не нравится, но она не унывает: у нее есть безотказный метод давления на парня. Дело решает случай. Или - воля и... любовь?
Только вот исполнение (сам текст) оставляеь желает лучшего. А жаль.

В понедельник в школе Наташа, едва встретив Белого, грубо схватила его за руку и отвела в сторону.
-Ты не заплатил за свою дозу, а скоро потребуешь еще, - набросилась она на Николая, смотря на него, как удав на кролика.

Сидел человек перед монитором своего компа и маялся от безделья. Потом решил почту получить. А там! Десять тысяч долларов - и ведь почти в руках уже, даром что ли на филфаке восемь лет учился? Скорей уточнить, не розыргыш ли и - за работу...

- О! Что-то интересное. Перов предлагает $10000 долларов за лучший рассказ о победах американской армии в Ираке, с условием, что главным действующим лицом будет он - охранник американского посольства в Москве. Твою мать! Борис схватился за телефон.
- Саша, это шутка такая, на первое апреля, типа, просто опоздала? Ага. Конечно. Я, между прочим, на филфаке восемь лет учился такое писать! Понял. Жди.

МОЖНО НЕ ЧИТАТЬ ^

Продравшись сквозь густую массу жаргонизмов, смогла понять лишь одно: кто-то куда-то ехал... На что-то, называемое "матч" (но я не уверена, чтО это было на самом деле - в этом произведении много слов означают совсем не то, что про них написано в толковых словарях. Сразу предупреждаю, что собака, например, это - поезд). А потом, вроде, приехали обратно. Последние предложения рассказа, кажется, проливают некоторый свет на ситуацию, потому я их и приведу, дабы рискнувший ознакомиться с сим опусом был малость подготовлен.

Где-то в 7.30 следующего дня мы были дома, где выразили особую благодарность генеральному спонсору выезда "АССОЦИАЦИИ "ДУРДОМЫ РОССИИ". С приездом !

БЕЗ ОЦЕНОК ^

Это - очерк, напоминает газетную статейку. Такие вещи пишутся не для того, чтобы доставить читателю удовольствие, а - чтобы напомнить о тех, кто...

Мой дед, Иван Васильевич Попов, погиб на фронте в феврале 1943 года под Сталинградом. Был похоронен в братской могиле. Доподлинно известно, как всё произошло.

Опять статьей названа повесть. Вернее, ее начало. Автор признается в том, что это - его первый опыт в прозе и просит помощи (комментарии, советы). Ошибок, грамматических и стилистичнских, в работе весьма много, но, несмотря на это, читать было интересно, потому что - автору явно есть, о чем сказать (рассказать). Речь идет о человеке по имени Сергей. В начале повести мы видим его в тайге за 140 километров от ближайшего нас. пункта. Потом автор рассказывает о прошлом героя. Невеселая картина. Но вкупе с началом... В общем, по прочтении остался интерес: что будет дальше? Так что мой совет автору: скорее дописывайте и выкладывайте Вашу повесть, а с ошибками разберемся по ходу дела.

-Да!- ухмыльнулся он сам себе- хорошая охота получилась. Ещо пару раз так и на рыбную диету придётся садиться. - Вчера , волки , начистую очистили все петли, поставленые им накануне. Из шести петель, которые он смастерил из струн своей гитары- лишившись своего единственного развлечения- четыре сработали. Но волки тоже голодают и от зайцев остались одни следы... Две струны исчезли , но другие он ,приведя в порядок, снова поставил, хотя и в другом месте.

Наибольшее впечатление в этом отрывке (потому что это начало чего-то) производит анотация. "Это первое знакомство с миром юной души", - заявляет автор. Что бы это значило? То ли сам автор впервые с этой самой душой знакомится, то ли предполагает, что читатель до сих пор с миром ни одной юной души не знаком. Дальше предлагается высказать мнение "о ней" - о душе, что ли? Ну, ничего так себе душа, литературу любит. И кофе (если папа разрешит). А одноклассников и учителей считает непроходимо тупыми. Тоже бывает. А вот насчет "продолжать или не продолжать" - тут автору вряд ли кто сможет "помочь определиться". Мое личное мнение на этот счет, впрочем, такое: назвался груздем, так полезай куда следует. А там уж и поглядим, каков ты на вкус.

Утро. Подъём. Умываться. Одеваться. Надо бы еще зарядку для полного пробуждения сделать. ЗАВТРАКАТЬ. Французский хлеб, масло, листья салата и тоненький кусочек ветчины запиваются чашечкой хорошего кофе. Папа волшебник! День уже начался не зря! Да еще позволили кофе выпить! Теперь я точно как мама. Сколько удовольствия получает моя душа, когда я пью этот чудесный черный, как квадрат Малевича, напиток. Хотя, если честно, то не уверена, что он вкусный.