Эти обзоры НЕ претендуют на объективность и отражают исключительно субъективное мнение и оценку автора обзора. Оценка ставится по стандартной Самиздатовской 10-балльной шкале - преимущественно ради упорядочивания обзоров.
Сюда переносятся обзоры из списка "Что новенького?" после его обновления. Предположительно, списки будут обновляться раз в неделю.
Всех желающих принять участие в составлении обзоров просим писать на http://zhurnal.lib.ru/m/melkaja_w_e/
Воронцова Анна, Между небом и морем (ссылка на первую часть), Проза, 157k+180k+294k+274k=905k
Оценка: 10
Ну вот. Опять в меня полетят камни блюстителей морали - мол, что рекомендуешь - яой???!!! А зря, между прочим. Роман этот просто великолепен. О чем он? Естественно, о любви. Хм, о несколько нетрадиционной... Эпоха Людовика четырнадцатого, семнадцатый век, Франция. Главные герои - Молодой дворянин Венсан и роковой Колдун, личность загадочная и даже мистическая. Судьба постоянно преподносит им нелегкие испытания, но даже смерть не в состоянии разбить то единение, которым их делает великое чувство.
Можете морщить носы и высказывать свое "Фи!", но меня никто не собьет с моей твердой позиции. Все так чувственно прописано, так трогательно, что остаться равнодушным невозможно. И обязательно прочитайте зарисовку по роману.
Шакре вдруг понял на самом деле, что такое любовь. Шакре вдруг понял, зачем
существует постель. Это все туго связывалось в странный морской узел.
Любил? О... он любил Венсана... Это когда без него - вздох не вздох. Не
закончен вздох. Вздох только наполовину. Это когда без него - дышать незачем.
Это когда хочется стать единым целым... Совсем целым... никогда не отпускать...
когда чувствуешь себя целым... когда чувствуешь, что нужен... Когда слово
одиночество приобретает новый смысл. Одиночество - это Шакре и Венсан наедине.
Вот что значит одиночество. И в постели, где тела сплетаются - это вечная,
неутолимая жажда. Она есть всегда. Она вечно бьется под сердцем. Вместе с
сердцем. И, раз почувствовав себя единым целым, не остается более ничего желать,
кроме как почувствовать это снова. Снова слиться в один комок, бьющийся в ритме
пульса. Эта вечная, неутолимая жажда, которая сводит с ума. Жажда касаться,
жажда ощущать, жажда слиться... Вечная, вечная жажда... Эта томность в груди...
этот страх в животе... когда кружится голова и сжимается сердце... Это - когда
вдруг понимаешь, что если ладонь выскользнет из ладони, то в груди появится
Люди сами распоряжаются своей судьбой? Или судьба распоряжается ими? А бывает и совсем по-другому - кто-то другой все решит за тебя. Или это тоже фатум?
Яркий рассказ, небольшой, но Автору удалось вместить в малый объем очень много чувств и эмоций, жестко и четко рассказать о горечи разочарования. За что ей и спасибо.
Он подошёл к столу, взял одну монету и показал ей. Потом широким молниеносным движением сунул её в нагрудный карман, выхватил, перебросил в другую руку, снова бросил в карман, в другой, снова в ладонь, в другую... Уловить последовательность смены этих жестов было почти невозможно - когда-то он таким вот образом зарабатывал себе на жизнь и делал свою работу мастерски, - но она с чудовищным напряжением пыталась уследить за ними, и взгляд её метался так же беспорядочно и молниеносно, как и монета в его руках. На миг он осознал безумие всего происходящего и оцепенел от ужаса, но многолетний опыт помог его отключившемуся разуму, и руки автоматически продолжали пускать монету и её глаза в хаотичный смертельный пляс.
Наконец он сжал кулаки и замер, вытянув их перед собой.
- Я возьму тебя с собой, - сказал он. - Вот он, твой фатум, верно? Он у меня в кулаке. Тебе надо лишь угадать, в каком.
Она подалась вперёд, едва не упав с кровати. Краска сошла с её щёк, спутанные пряди падали на лицо, губы дрожали, сорочка сползла с плеча и совершенно оголила кровоточащую язву на ключице. Несколько секунд спустя она вскинула на него полные отчаянной надежды глаза и прошептала:
Умирает девушка. Умирает и совсем не желает ничьей помощи, даже собственного Ангела, которого она любила, которого ненавидела. Исповедь человеческой души перед тем, как вступить в вечную тьму. Пронзительно. Больше ничего сказать не могу. Пронзительно и ярко. Читайте.
Спасибо! Удружил... Юность моя глупая и короткая, столь бездарно прошедшая... Коваными сапогами. По лицу. Коктейль - январский ветер + водка + табачный дым, тем, у кого слабые нервы, советую не доводить себя до такого состояния, когда захочется его попробовать. Мертвые деревья на пустырях, автостоп, аномальные зоны и ненормальные сны. Уж конечно, знакомо усмехалась приятельница, после такой-то жизни... Знаешь, Ангел, я поняла, кто ты. Ты - моя юность. Безнадежно влюбленная в каждый день и безотчетно ненавидящая каждого встречного. Ты - моя не-бывшая боль. Ты - был слишком близко, чтобы тебя можно было обнять, а потому я никогда не плакала... Ангел, где же ты был, когда я пила портвейн из чашки, чокаясь с зеркалом?
Легко идти по жизни. Сверкать улыбкой и вспышкой фотоаппарата, нигде не задерживаться дольше, чем на ночь, никому не раскрывать того, что внутри. Легко. Остановиться, ослепнув. Понять что-то. Помнить всегда. Стать прежним. Тем, кем был до этой встречи. Сложно...
Очаровательный текст, лишенный излишней витиеватости, но полный мыслей, эмоций, чувств. Прозрачный как месяц апрель. Невозможно не влюбиться в него. Живой рассказ, безумно красивый, почти perfection. Спасибо Автору!
"Мужчина должен быть безукоризненен, но не занудлив. Элегантен, но слегка
небрежен. Ровно настолько, чтобы оставаться безупречно аккуратным. Мужчина не
должен быть беден. Состоятельность желательна. Мужчина должен издавать запах
свежести и соответствовать этому запаху. Мужчина не должен быть глуп. Очень
хорошо, если он еще и умен. Но это уже вопрос взаимодействия двух
равноприобретенных величин: наследственности и воспитания. Таким образом, это
вопрос обстоятельств. Что ж, если талант - это всего лишь умение или дар
пользоваться обстоятельствами, причем обстоятельствами уже состоявшимися, тогда
единственный способ жить достойно, это быть талантливым. Ну и быть мужчиной,
разумеется.
Швейцар - свой парень. Главное, уметь разговаривать на понятном языке.
Конечно, можно было показать выданную Максом аккредитацию, но зачем же вызывать
отрицательные эмоции у власть предержащих? Даже у мелких? "
Жил-был Ванечка. Жил с мамой, ходил в садик, любил молоко с печением, а потом... Потом мама рассердилась, перестала с ним разговаривать, а в садике объявили карантин.
Всего шесть килобайт, но Автору удалось вместить в этот малый объем столько деталей, малых черточек, создающих настроение. Жутковатый и очень сильный рассказ, написанный настоящим мастером.
"Сегодня лампа почему-то не горела. Наверное, сломалась. Ваня постоял перед столиком и повернулся в сторону кухни. Вообще-то, было не очень темно. И поэтому не страшно. Ваня прошлепал босыми ногами к двери и залез на табуретку под выключателем. Свет тоже не работал. Наверное, лампочка перегорела. Зато в холодильнике свет работал! Ваня вытащил картонку молока и осторожно поставил ее на край стола. Круглое печенье еще оставалось. Теперь нужна чашка.
Вдруг на кухне зажегся свет. От неожиданности Ваня чуть не оказался снова на полу. На пороге стояла мама и смотрела на Ваню большими глазами. Когда мама делала большие глаза, это значило, что она ужасно, ужасно сердится. Ваня молча сполз с табурета и, опустив голову, побрел к выходу.
Кто ты? Голос ветра? Шум прибоя? Взмах ресниц? Августовское марево? Солнечный блик? Одуванчик, зажатый в детской ладошке? Арбузный аромат? Осколок чьей-то мечты? Для какого-то самое-бесолковое-существо-на-свете, а для кого-то просто "самое-самое"...
Восхитительная история. От первой буквы до последней точки яркая и теплая. История простого человеческого счастья.
Маленькая светлая комната, блики на натертом до блеска паркете, веселенькие желтые занавески, у окна письменный стол и крошечный диванчик, напротив у стены пианино, рядом на уровне груди - две книжных полки. Но на них не книги - грудой свалены старые нотные тетради. Барсук ни одну не выбросил. Так и лежат все, начиная с музыкальной школы. Тот еще Плюшкин.
Барсук открывает крышку, обнажая ряд клавиш. Ставит на подставку несколько листов, с нацарапанными на них нотными знаками. Но страничкам вовсе не хочется стоять, одна из них соскальзывает, увлекая за собой остальные. Порыв ветра тревожит покой занавесок, подхватывает листки и тянет их к себе в попытке завладеть этим произведением искусства - еще не услышанным мною, но почти наверняка неповторимым и талантливым как все, что выходит из под пера Барсука. Сделав крутой вираж, они ложатся на пол прямо рядом со мной. Но я их не поднимаю. Барсук ничего не разрешает мне делать в его квартире - даже чашку за собой вымыть. Сердится. Я это знаю и даже не пытаюсь.
Барсук тихо, почти про себя, чертыхается. Но вот листки опять заняли свое место, и его пальцы ложатся на клавиши. Сладкая, немного вяжущая мелодия вальса льется из-под них, стекает на пол, лозой оплетает ножки стола и наполняет собой воздух в комнате. Я вдыхаю его, и он переносит меня в жаркий август.
Пишу эти строчки о стихах, не будучи уверенным, что любимая мною Вредная Команда стихи в
свои обзоры вставляет. Я вообще-то стихов читаю мало. Не потому, что не люблю. Люблю. Но
так уж выходит. Состояние особенное надо, чтобы стихи читать. А оно, состояние
соответствующее, в наше время штука редкая. Но вот бывает, что падает глаз на строчку, и
настроение создается само и мгновенно. Вот, например.
замри, моя радость.
я боюсь помять
бледно-желтые лепестки
твоих пяточек.
А потом уже начинаешь все это читать и думаешь, что не зря зашел на день рождения к автору,
про которого до конца непонятно мужчина это или женщина, и правда ли, что родился в 19 году,
и все остальное.
я бездомную лилипуточку
приглашу к себе на минуточку
пусть сидит за кукольным столиком
говорит со мной, алкоголиком
пусть смеется по-детски тоненько
запивая кильку джин-тоником
а уйдя, позабудет в ванной
полосатый носочек рваный
Две с половиной сотни человек посетили раздел этого автора за год. Преступно мало. Раздел, где всего-то и есть, что маленький сборничек стихов. Сборничек, который дорогого стоит.
Опять же личная, я бы даже сказала, интимная проза. Обо всем понемножку. Осколочек чужой жизни, но такой понятной, такой похожей на мою... Эдакий пазл для людей понимающих, видавших в жизни своей пустоту.
"...и Боже мой, какой ерунды я прошу сегодня: чтоб не беспокоили глаза (у меня
нет никакого желания слепнуть от горя), чтоб укольчик - с новокаином (потому что
без - очень больно), чтоб не закрывали на ночь курилку (курить в туалете - стоя
у открытого окна - удовольствие сомнительное)
ну попросила год назад - дай! - и дал, и так дал, что мало никому не
показалось - за исключением тех, конечно, кто теперь счастлив моим страданием
то есть не именно страданием, а тем, в результате чего оно возникло - и не
надо было даже прятать глаз: обошлись как-то телефоном
боле ничего просить не буду, только если вот так, по-мелочи..."
Я не люблю растворимый кофе. Размалываю натуральный и когда пью, с удовольствием
раскусываю проскочившие через сито твердые крупинки. И тексты я тоже люблю натуральные.
Без пафоса, с ощущением вкуса подлинной жизни, с крупинками реальных событий, реальных
чувств. Вот как эта миниатюра.
Я даже не могу назвать это законченным текстом. Но набор
коротких реплик, в которых героиня к каждому воспоминанию о ком-то примеряет себя в
проекции прожитой части жизни, непостижимым образом для меня складывается в емкий
захватывающий рассказ. В какой-то гостевой обнаружил ссылку на этот текст, где его автор
призывала прийти и посмеяться. Я и пришел посмеяться.
Но смеяться у меня не получилось, потому что вот этот жизненный описательный пунктир неожиданно оказался точным, искренним, трогательным и настоящим. Спасибо автору за то, что мне удалось это прочитать.
Моё школьное отрочество было омрачено уроками обслуживающего труда. Ретивая,
краснолицая трудичка Галина Пименовна орала, размахивая портновским "метром": "Амеба! Ты
же ничего не умеешь! Тебя же не возьмут замуж!"
Я упорно не хотела шить изделие "Ночная Сорочка".
Озабоченная моим грядущим неуспехом у мужчин, Галина Пименовна вызвала в школу мать.
Думаете, что сказка про ежиков? Не-а :) Про драконов. А еще про любовь, интриги, приключения. Но как заведено в сказках все, конечно же, кончится хорошо. Как ни странно для всех.
Очень симпатичная сказка, добрая. Ну и мое восхищение с элементами слепого обожания Автору за очень метко переведенный афоризм "Лучшие друзья драконесс - Бриллианты".
Вернемся к нашему герою. Ёжик действительно на крыльях любви мчался к Пансиону, но внезапно его посетила мысль смыть с себя позорные алмазные покровы. Мысль эта, несомненно, была одной из самых глупых мыслей, когда-либо посещавших Ёжикову голову. Вряд ли что еще в драконе могло понравиться Псишее, кроме этого "костюма", благодаря которому безобразная шкура Ёжика превратилась в некое подобие северного сияния. Но Глупый... то есть, простите, Грустный Ёжик уже узрел под собой какую-то горную речушку и, что было еще привлекательнее, через несколько миль полета речушка превращалась в довольно таки мощный водопад. Это и требовалось Ёжику, он спикировал вниз, даже попробовал взмахнуть крыльями и с радостным недраконьим визгом впорхнул под струи воды.
Правда, когда посвежевший и очистившийся Ёжик уже отлетал от водопада, позади ему послышались какие-то недовольные вопли. Но разве он стал бы обращать на них внимание? Затем его сделал попытку догнать драконий патруль, затем в спину полетели огненные шары, затем... но тут перед мчавшимся от страха все быстрее Ёжиком возникли утесы пансиона, он не успел свернуть, зажмурился и... плавно стек по скалам прямо к Псишеиным лапам, очень удачно.
Что таят листки, притом абсолютно чистые, обыкновенного настенного календаря? Герою этого рассказа повезло купить такой. А календарик-то не простым оказался, без малого вещим. Только есь ли толк в его предсказаниях? Ведь ни отменить, ни обмануть судьбу нельзя.
Неплохой рассказ. Прочитать можно и даже с удовольствием. Ничего необычного - сюжет линейный, без особой мистики, герои не картонные, но и сильными характерами не отличаются. Но читать все равно приятно.
"
Телефон настойчиво трезвонил, а я замер, уставившись на раскрытый календарь. Мне казалось, сейчас что-нибудь произойдёт - страница задымится и исчезнет, а в комнате возникнет какой-нибудь старец или чёрт. Но ничего подобного не случилось. Видимо, так бывает только в мистических фильмах.
Календарь лежал, как ни в чём не бывало.
Я опасливо подошёл и заглянул. Написанное на страничке ничуть не изменилось. Руки мои автоматически взяли на столе карандаш, сломали пополам и выронили кусочки, затем второй тоже - хрясь! - и на пол. Третий сломанный предмет был фломастером. На четвёртый я, наконец, обратил внимание. Это тоже был фломастер. Тогда, так же бездумно, я взял да обвёл синим неровным четырёхугольником СБЫВШИЕСЯ строки. "
Видите подпись в конце этого заявления? Да-да, и божественному терпению иногда приходит конец. Но все же, как надо было довести Б-г одним своим существованием, чтобы он уволился?
Идея оригинальная, без сомнения. В остальном же рассказик не блещет.
"И боле всех обнаглела совсем мелкая планетка под названием Земля. Эта... Эта... Hет слов что бы назвать, какая она мелкая! Рядом планетка покрупнее, и та с меньшим гонором, чем!..
Hет! Мало того, что она, находясь у задрипаной звездочки, на краю мелкой галактишки, заявляла себя центром Вселенной. Она, вконец обнаглев, возомнила себя божественным творением и целью самого Бога. Это ж надо так опорочить мое имя!.. Гадкая, мокрая, склизкая, зеленая!.. Эта... возомнив себя совсем... породила мелких-мелких... даже не планет и не астероидов, а ползучих, не умеющих летать!
И те наглые до ужаса, стали заявлять, что они де самому Богу подобны!.. Да что бы я, да выглядел бы таким уродом!.. Hе-е! Hет моих сил! А эти... Эти ползучие стали задавать вопросы непотребные!"
Принцип домино - падение одного звена влечет за собой падение всех костяшек. И в жизни так, мелочь, случайность, глупый и бесцельный поступок Бобжа привел к его смерти, но пока дошла очередь до него, много звеньев выпало из цепи, и множество чужих жизненных путей искривилось.
Сюжет - единая цепочка событий, один герой за другим. Манера исполнения - "одна жизнь глазами разных людей" - выделяет эту повесть из общей массы подобных.
"Вообще-то я не верю в плохие приметы; в черных котов, в разбитые зеркала и во всякую подобную ерунду. Но этот ненормальный кот словно нарочно хотел на меня беду накликать. Я спокойно прошел мимо него, а потом резко развернулся и пнул его хорошенько ногой. Он взвизгнул и пулей под забор шмыгнул - в огород.
Не знаю, что на меня нашло? Я вообще никогда животных не обижал. Только слабаки и чокнутые над животными издеваются. Я в детстве даже дрался часто с пацанами, когда они кошек или собак мучить начинали. Я его как только ударил, мне его сразу же и жалко стало.
А тут вдруг из-за забора какая-то сумасшедшая выскочила, с платком на голове. Наверное, одна из бабок Ежек, что в доме жили. Как начала она на меня орать:
- Ты что же это, гаденыш, делаешь?! Да я сейчас на тебя собаку спущу!"
Горшков Дмитрий, Про Б.Г., Сборник рассказов: Байки, 4k
Оценка: Без оценки
Можно Б.Г. не любить, можно обожать и превозносить, а можно писать вот такие байки. Очень рекомендую. Всем. Даже совсем далеким от русского рока людям. Отроумно и со вкусом.
Борис Гребенщиков и группа "Аквариум" однажды взяли и перезаписали несколько "хитов" танцевальной группы "Вирус".
Этот факт, конечно, сразу вызвал бурю возмущения в среде поклонников рок музыки.
Б.Г. пришлось в срочном порядке организовывать пресс-конференцию и давать объяснения многочисленным журналистам.
- Настоящая кавер-версия - это не когда, хорошо перепета чужая гениальная песня, а когда гениально перепета чужая плохая песня, - заявил рок-гуру и запел дрожащим проникновенным голосом:
"Попрошу тебя, чтобы солнце грело. Попрошу тебя, чтобы море пело..."
Многие из журналистов, услышав голос Б.Г., прослезились и сразу стали просветленными.
Плетение фенечек - очень трудоемкое занятие. Нанизываешь на леску одну бисеринку, другую, как слова. А потом - упс! - рвется тонкая леска, и рассыпаются бусинки по полу, ищи-собирай...
Сложно читается, определенно сложно, но мимо пройти еще сложнее.
Ох, и загадочный этот персонаж - зеленая кошка, но образ получился настолько живым и пронзительным, что мимо пройти просто нереально :) Совсем недетские стихи. Хотя к детям автор и обращается.