Исповедь, или Кошмарный Сон в Ужасную Ночь
Кто сказал, что нет больше Позтов,
Тот, считайте, себя наказал,
(Он привык к повторенью куплетов),
Я ему на Себя указал.
"Не будем обо мне сегодня, но..." ИЗ
Не первый час в мученьях я -
Ничто нейдёт на ум.
Грызу рукав, сжимаю руки,
Зациклилось в мозгах.
Вдруг слышу -
Что за шум ночной
Раздался за окном?
Неужто Муза поутру
At last толктёт крылом?
Да, так оно и есть -
Летит, летит Она
Навстречу мне.
"Открой окно!" -
мелькнула мысль одна.
Бегу к окну,
Роняю я гусиное перо.
И что же вижу я в окне?
Что взорам передо?
Передо мною вдруг Она
Меняет путь во мгле.
Свернула резко -
И пошла в штопорное пике.
Успел заметить только я
Тот беленький листок,
Что каждый литератор ждёт,
Взирая на Восток.
"Куда ушла?" - смутился я, -
"Что ж бросила меня?
Не я ли жду день ото дня
Летящую тебя?
Ведь в эту ночь
И в этот час
Должна быть у меня!"
Шепнула Муза тихо мне,
Движенье замедля:
"Решила я, что быть твоей
Ещё не время для.
Сидишь немало ты ночей,
Ища во тьме меня.
Но рядом ждёт другой творец -
Он тоже ждёт меня".
Тут молния прожгла меня -
Я знал, кто там сидит:
Писаркин-критик, средних лет,
Он не любил меня.
И был он лысый, и худой,
Сквозь зубы он вещал,
Меня он называл "бурдой",
И кем-то замещал.
Так вот откуда он, стервец,
Вдохновение-то брал!
Он, не колеблясь ни на миг,
Чужую Музу крал!
Тут ярость благородная
Вскипела вдруг волной.
На Музу первородную
Пошёл я в смертный бой.
Схватил листок - и в ухо ей
Ударил сильно я,
Упала Она, охая -
То видел только я.
С тех пор пошло-поехало
Всё дело у меня,
Крутился и вертелся я
Всё заработка для.
Романы, повести строчу,
Пишу, как из ружья!
Уж год, как горы ворочу,
Завидуют друзья.
Ведь раньше кто я был такой?
Поэтишко-бездарь!
Сейчас хожу я хвост трубой -
Готовят мне медаль!
Пишу романы быстро я
Про киллеров, воров,
Да, horror-романист стал я -
Пишу я про ментов.
Кровь в книгах хлещет весело -
Ещё один готов,
Вампирчики завистливо
Побольше ждут голов.
Вот так оно и началось -
Убил ту Музу я,
В листочке том единственном
Увидел бездну я.
Цветочки, почки, рюшики,
Ушли на задний план,
С листка взметнулся на меня
Вдруг сильный ураган.
Правою Муза та была,
Конечно, как всегда -
Не я был нужен ей тогда,
А лысый критикан.
В листке том ярость грозная,
И справедливый гнев,
И Писарев там с Герценом
Стоят, руки воздев.
Та тема была не моя.
"Ну что ж" - подумал я, -
"Рискну - авось судьба
Не подведёт меня.
Уж, слелав дело мокрое,
Не тормози коня,
Поди проверь, глянь из окна -
Никто не ждёт тебя.
Протри глаза, попей, поешь -
Умаялся-таки!
И знай - с минуты этой мы
На horror мастаки".
Так убеждал себя я сам
В ту ночь. И у окна
Родился новый Стивен Кинг -
Ушла тогда Она.
Теперь мне Муза не нужна -
Беру газету я
И открываю "Криминал".
И что же вижу я?
Убийства - треть,
Пропало - семь.
Статистика ясна,
И Смерть вон там в углу лежит -
Как Муза для меня.
Приветливо оскалилась,
Приветствует косой,
Что жду ещё от жизни я,
От Странницы босой?
Ну, напишу ещё роман,
Но я - это не я.
И, вспоминаю Музу я,
Сидя в тиши ночной,
Не мучаюсь стихами я,
Качая головой.
Сижу со Смертью вместе я -
Не надо теперь мучаться,
К концу этого месяца
Что-нибудь получится.