Сталкиваясь практически как с литературой так и с жизнью, начинаю задумываться о том, а что же из них всё-таки реально, "реальная" жизнь, или "вымышленная" литература? Ведь именно моя сопричастность, как реципиента-потребителя, мировой литературы, развила во мне, постепенно, ощущение того, что литература, и есть более реальная реальность, чем "реальность" иллюзорной жизни.
Непонятно? Хорошо, вот пример. Я пацан одинокий, в смысле не семейный, стирать для меня некому, продирая глаза, утром, с бодуна, понимаю, что чистых носков у меня в наличии нет, приходится одевать несвежие, и идти на работу, благо, там их можно постирать.
Вопрос? Я неряха? Нет конечно. Просто пьянство плюс творчество, отбирают массу времени, и на "мелочи", тебя уже не хватает, или хватает не всегда.
Далее, в "реальной" жизни, о таком казусе, я никому сообщать не стану. Зачем? Фасад это всегда фасад, а что случается в доме, в частной жизни, это частная жизнь, и знать о её перипетиях, посторонним, не обязательно. Но как прозаик, я об этом случае написать всё же берусь, по крайней мере в своём литературном лекционарии, как о примере того, что когда проза, в которой ты, в тебе главная, то, то, что о тебе, не будет главным, на фоне твоей прозы, и что там кто о тебе не подумает, тебе без разницы. Но, это, в данном случае, именно истина, реальная жизнь без прикрас, как она есть, экзистенция, а что реально, то реально. А жизнь глянцевая, которая напоказ, фасадом наружу, да кому она интересна, ведь неглупые всегда поймут, что это фасад, и ничего более, то есть, понты и показуха.