На закате

Купола церквей окрасил свет заката в цвет багряный.
Град, вовсю оборонялся от нашествия незваных.
Звон мечей ещё был слышен. Где-то несмотря на раны
Ратник бился за отчизну с супостатом окаянным.

И сражённый чужеземец повалился на пригорок.
Удивление застыло на лице его холёном.
Латы бряцать перестали. Тело обнял ждавший морок,
Перемешивая в ране с кровью пресной пот солёный.

А ведь только утром был он полон сил и жажды славы,
Рвался в бой неудержимо за богатою наживой.
Он не знал, что в обороне был народ такого сплава,
Что врагу и умирая будет рвать зубами жилы.

А теперь он на чужбине возлежит мечом пронзённый.
И в глазах полуоткрытых пусто, лишь одно смиренье.
Из доставшейся наживы будет крест ему казённый,
Вместо почестей и славы им добыто лишь забвенье.