...пара слов о себе ли? Она еще не родилась, но была всегда, даже когда еще не нужно было слов, чтобы понимать друг друга, она беззаботно весела и безжалостно серьезна, она вечно ищет и находит только саму себя, она заигрывает с юнцами и высмеивает умельцев, она обнимает мудрых, дерзкие обнимают ее, она ветрена и постоянна, она слишком свободна, и оттого я сделал ее своей неволей. Никто не знает, как ее зовут, ее имя - чудо.
Обо мне ли? Но что мне сказать о себе, кроме того, что я люблю наполненность молчания больше, чем жгучие острия слов. Но обойтись без них не могу, потому что надо столько отсечь, выжечь, высказать, прежде чем сумеешь добраться до невыразимого. И что мне добавить еще к тому, что я раскачиваюсь в своей люльке, как на могучем корабле, мужественно сражаясь с грозой, которую устроил сам себе
старенькой погремушкой.
Я любуюсь янтарем, собираю его на взморье, раскладываю в мозаики, прячу в короба и забываю, как гудит живая смола в шершавых стволах, соединяя небо и землю. Мне бы слушать, а я все говорю, говорю. Тогда слушайте...
режет глаза этот свет злое солнце, а ночью все так же... даже коварнее стала темь липнет... а раньше
была рубашкой... надо успеть хотя бы семь на стекляшку... шкурки бананов, шкурки людей окурки, ошметки, отрепье [запрокидывает все выше] не просмотреть бы... подойду ближе скорей