Говорю я себе: не нервничай... 
Ну, не пишется. Что с того? 
Откружились колёса беличьи 
Вдохновения моего? 

Разбираю завалы старые 
Чувств потёртых, гоняя моль. 
Иногда, словно ночью фарами, 
Ослепляет былая боль. 

Вспоминаю себя, летящую 
Глупой бабочкой на огонь. 
Может, было всё - настоящее. 
Только память кричит: не тронь!

22.04.13