К своему стыду, я редко подаю нищим. Более того, если просят настойчиво, я не даю совсем. "Активные" нищие не одобряют мою позицию.
Вот несколько примеров.
***
Нью-Йоркская подземка.
В вагон заходит мужчина лет сорока и начинает раздавать пассажирам листки. Мне тоже достаётся один. Я верчу его в руках, пытаясь разобрать, откуда начинается рукопись. Очевидно, что это краткая биография раздатчика, которую он вместил на одну страницу и размножил на ксероксе. Я кладу листок рядом с собой и закрываю глаза... Вдруг кто-то трясёт меня за руку. Попрошайка вопросительно смотрит на меня. "No", - тихо отвечаю я и возвращаю ему листок.
- Нет, ты читай, читай! - кричит он. - Почему не читаешь? Зажрался, сволочь, - и сидишь!
Он продолжает трясти меня, стараясь внушить к себе сострадание. Вместо сострадания я начинаю злиться и кричу "Get off!". Попрошайка плюёт мне под ноги и с криком бежит дальше.
Конечно, моё настроение портится...
Третьяковка.
Я фотографирую собор, что рядом с метро. Ко мне направляется неряшливо одетая женщина.
- Мужчина, помогите неработающей пенсионерке! - как будто просит и заигрывает одновременно.
- Нет.
- А почему? - в голосе появляется возмущение. Я пожимаю плечами.
- Я так и знала! - дама удаляется, в сердцах мотая головой...
Московский дворик.
Сижу на лавке, пью воду. Рядом детская площадка. На ней двое детей: мальчик лет пяти и девочка лет семи. Какое-то время они заняты велосипедом, но вот мальчик замечает меня и подходит.
- Дядя, у Вас есть десять рублей?
Формулировка вопроса подкупает своей точностью, но... себя не переделаешь.
- Нет.
- А сколько у Вас есть? - смотрит внимательно.
- Нисколько.
- Очень плохо! - подводит он итог и возвращается к девочке...
***
Действительно, плохо у меня с пожертвованиями. Иногда, повинуясь какой-то неуловимой воле, я даю мелочь старушкам, однако, при этом не чувствую радости от дарения. Вообще ничего не чувствую. Дал - и дал.
...Утром выгребаю мелочь из всех углов и кладу её в передний карман брюк, чтобы удобно вытаскивать. Мимо "флейтиста" прохожу, не останавливаясь. Я его знаю, как облупленного: дует в сопелку до тех пор, пока не наберёт на пиво и сигареты. Причём дует кое-как - ни умения, ни чувства.
Время от времени забываю о своём плане и, наверное, не замечаю просящих, но в последнем переходе вижу старушку с протянутой рукой. Подхожу и высыпаю мелочь в её ладонь. Ладонь маленькая, приходится придерживать её другой рукой, чтобы деньги не упали. Убедившись, что всё в порядке, иду дальше... И вдруг слышу - спиной - "Храни тебя Бог, сынок".
Будто небесный ветер опустился с высоты и шевельнул душу. Будто прикоснулся к вечному, сегодня затерянному, перемешанному с суетой и тщетными попытками обрести равновесие. Слишком непохоже это на дежурные "спасибо", "удачи".
...И сказал мне Бог: "Ты не веришь в меня. Не страшно. Каждому свой путь и своя судьба. Но я не умер. Присмотрись - и увидишь меня. Прислушайся - и услышишь меня. Попроси - и я помогу тебе. Я жив, пока живы вы - люди...".