Может, это тонкие нити осенней паутины. 
Может, это следы самолётов в небе. 
Может, это расплескавшиеся по холсту краски. 
Может, это звуки, которые обнялись в одной мелодии. 
Всё, что как-то сплелось, перемешалось, проникло друг в друга... 
И стало нежным, тонким, прозрачным, как китайский шёлк. Такой вот подарок. 
Прямо в наши руки. В руки варваров, поклонников силы. 
- Что за ткань? Крепка ли? Сейчас мы её на зубок, на коготок. 
И давай - рвать, топтать, жечь. Подарок Богов. 
И что же? 
Порвалось. Истоптано. Сгорело. 
Теперь сидим и тоскливо смотрим на Луну. Эй! Кто там? Дай ещё. Ещё хотим. 
*** 
Тишина. 
Боги редко сердятся на людей, а по такому пустячному поводу - и подавно. 
*** 
Апрель 2005