Аннотация: Соплежуйский романтический бред. Но однако ж о наболевшем, и потому не стыдно.
"Если бы ты всё ещё был в моей жизни, - думала она, сидя дома у окна, и слушая, как дождь бьёт по железному козырьку окна, - я точно знаю, как бы провела этот вечер".
Крепко сжав в руках кружку с горячим кофе, уставившись в монитор, она не двигалась. Как-будто, если она шелохнётся, дождь прекратится, а мысли снова спутаются в тугой узел. Пропадёт оживший перед глазами мираж. И растает свет фонарей соседнего дома.
"Я бы непременно одела твою рубашку. Мою любимую. Какие-нибудь шорты. И уговорила бы пойти на улицу. Босиком. Чтобы пробежаться под этим дождём до парка. Он совсем близко от твоего дома. И там бродить по траве. Или просто прокричать, от неописуемого детского восторга..." - на минуту, она вспомнила, как маленькая, когда мама ещё была той радостной и живой женщиной, тепло которой можно было почувствовать, выбегала на двор перед домом. Вспомнила как непреодолимо прекрасно было то чувство свободы и тёплой летней атмосферы дождя. Она хотела бы разделить эту частичку счастья с ним. Так сильно было это чувство, что у неё перехватило дыхание. Она на секунду даже почувствовала, как их мокрые руки сжаты, и несмотря на то, что на улице уже не жара совсем, им очень хорошо.
Она повернула голову в сторону окна. По листьям неустанно хлопали капли. Выбивая свой ритм. Казалось, зелень стала стократ ярче. Мысли тоже будто полили обильным дождём. И они начали играть былыми красками. Это глупо. Но у неё перед глазами была яркая картина. И она продолжала разговаривать с невидимым собеседником. Продолжала беззвучно шевелить губами, будто не замечая, что находится в квартире, в тёплом халате, а не под проливным летним дождём.
"Я знаю, ты бы почувствовал то же, что и я. Тебе, возможно, понравилось бы даже много больше, чем мне. Ведь это так сумасбродно и спонтанно. Даже немного безрассудно. Но главное, это идёт от сердца. И проникает в душу. Такое чувство свободы... оно присуще только детям, которым ещё не понять, как многое в этой жизни решают за них... тебе бы понравилось. И ты бы улыбался вместе со мной. Смеялся. Слушал бы, как я рассказываю про детство и умилялся.
Ты бы сказал: "Какая ты у меня замечательная, девочка моя". И обнял бы.
Мне именно этого сейчас не хватает".
Она закрыла глаза. И начала ждать, когда затихнет дождь.
Прошло немного времени. Совсем стемнело. С листьев неспешно сползали последние капли минувшего дождя. Она монотонно печатала текст. Снова писала что-то несуразное и стихотворное. Не то о ненависти, не то о любви, не то ещё о чём-то, что сама толком не в состоянии была понять. От прежней ясности мыслей не осталось и следа, как и от обжигающего кофе.
А завтра снова будет тяжёлый день. И незачем будет вспоминать обо всех этих мыслях. Незачем рисовать акварелью силуэты, затерявшиеся посреди зелени парка. Совершенно незачем будет повторять в десятитысячный раз, что дождь - это всего лишь дождь.