Воздух над землей сгустился, стал плотным как утренний туман. Небо словно бы легло на него, превратившись в темную серую шерсть. Молния, как линия мела на асфальте во время грозы, растаяла, не оставив и следа от себя. Она яркой вспышкой света напомнила о существовании солнца, тепла... Повисла тишина. Такую тишину не услышишь ни в одном другом месте, или времени, только во время зарождения громадной и величественной летней грозы.
Гроза весной похожа на маленького ребенка. Раскаты её грома - его плач, молнии, как его пальчики. А после недолгого шума веток, истерики ветра, она стихает, и капли воды тогда напоминают убаюкивающую колыбельную...
Осенняя гроза, она ведет себя как ворчащий старик. Ветер качает скрипящие ставни окон, калитки, сдирает листья с деревьев, как прочитанные листы газет.. А после себя она оставляет только пряный привкус осени.
Какой бы ни была гроза, она по-настоящему прекрасна в своём многообразии, ведь каждая неповторима. Ведь нельзя дважды нарисовать одну и ту же картину масляными красками и акварелью, углем и гуашью.. Так и небо, в недрах которого зарождается она, невозможно изобразить ещё раз. Его можно лишь чувствовать, осязать и понимать, как это делают люди, лишенные зрения с рождения...