- М-м-м... Где я? - произнес чей-то голос.

- А? Что? А, новенький... - сказал другой.

- Ой, еще один. В нашем полку прибыло! - отметил третий.

- Эй, ну кто тут разорался? Не мешайте! У меня тут, можно сказать, вечный сон, а вы... Если вы хотите оживленного разговора, то вам не сюда! - пробурчал сонный голос.

- Так все-таки, где я? И почему так холодно и темно? И что это за запах? - не унимался первый...

В комнате горел свет. С первого взгляда можно было сказать, что это кабинет, или, по крайней мере, рабочее место. Посреди комнаты стоял деревянный письменный стол. Слева от стола, освещая его поверхность, стояла лампа дневного света. За столом сидел мужчина средних лет в белом халате и что-то писал. Он был настолько увлечен работой, что не слышал даже раскатов грома, раздававшихся на улице. Но тут взгляд мужчины случайно упал на часы, стоявшие перед ним. "Уже без десяти девять, - подумал мужчина, - меня уж дома заждались". Он встал из-за стола, достал из шкафа кожаный портфель, сложил в него бумаги, лежавшие на столе, снял халат, надел плащ, подошел к двери и уже собрался было выходить, как вдруг он услышал какой-то шорох. "Странно", - подумал мужчина. Шорох не прекращался. Мужчина вышел в коридор и пошел по направлению к самой дальней комнате. Подойдя к ней, он глубоко вздохнул и открыл дверь. В комнате было холодно, темно и отвратительно пахло. Однако никакого шороха не было. Стояла гробовая тишина. Мужчина пожал плечами, закрыл дверь и вышел из здания. На улице бушевала гроза. Вспышка молнии осветила табличку около двери здания, надпись на которой гласила: "Городской морг". "Чертова работенка, - думал мужчина, - уже галлюцинации начались. Пора завязывать, на пенсию надо выходить. Трупы не разговаривают, они мертвы!". Мужчина был прозектор со стажем, а до пенсии ему оставалось три года.

Было холодно, темно и отвратительно пахло.

- Черт... Неужели... Я не верю в это!!!

- Конечно, мы мертвы...