Василий Жабник

* * *

Июльский полдень. Зной. Публичный сад.
Под сенью лип дрожащая прохлада
шуршит листвой, фольгой от шоколада,
гремит жестянкой из-под лимонада
и точит лёгкий мятный аромат.

Я выбрал подходящую скамью:
с некрашеной, наглаженной ксилемой,
со врезанной в сидение эмблемой --
лингамом и трёхбуквенной лексемой;
теперь сижу и минералку пью,
как утомлённый солнцем сибарит;
сквозь стёкла цвета слабенькой заварки
гляжу на то, что происходит в парке --
и случай преподносит мне подарки:
куда ни глянь, повсюду колорит.

Повсюду льются тёплые лучи;
над водомётом радуга сияет --
игрушечная, детская такая,
и водомёт кривится, и мерцает,
и нити стеклянистые сучит.

А по асфальту с полым грохотком
гоняет банку толстенький мальчишка:
блестит лицо, замучила одышка,
и матушка, закрыв дрянную книжку,
грозит ему изящным кулачком.

Сняв шлёпанцы, в полосчатую тень
поставив их, сидят на гнутой спинке
две юницы -- природные блондинки,
из розовой жевательной резинки
пускают пузыри и дребедень
в мобильники со стразами несут.

Проходит парень в сетчатом прикиде,
сосёт пломбир -- и, кажется, не видит,
что лакомство настойчиво магнитит
большую грациозную осу.

Со скрежетом, похожим на прибой,
на роликах навстречу летним играм
летит девчушка в платье с белым тигром --
и юбка хлещет по упругим икрам,
и марево дрожит над головой.

Котёнок, золотой, как апельсин,
следит за голубями на газоне...

На лавочке, что справа от вазона,
сидит одетый строго по сезону
немолодой и грузный господин.
Он коротает старческий досуг
с доскою шахмат -- тихо сам с собою
беседует, кивает головою
и, увлечённый медленной игрою
за чёрных, держит пешку на весу.
Я с трепетом таращусь на него:
недвижный в размышлении глубоком,
поворотившись к солнцу левым боком,
он в профиль -- просто вылитый Набоков.
Случайная похожесть?.. Волшебство?..

Декоративный крупный адмирал,
раскрашенный, пожалуй, ярковато,
над чёрными порхает вяловато --
те сделаны как будто из гагата.
А белые искрятся, как опал.
Подсказывая, кроновый ажур
им что-то шепчет мягко и невнятно,
тень от листвы и солнечные пятна
по клеткам расставляя аккуратно...

Я не дыша встаю и ухожу
(в ушах стучит тряпичный молоток),
когда я наконец-то понимаю,
от зноя и смущения сгорая --
случилось чудо: мне чужого рая
показан был сияющий чертог.

Вселенной ли загадочный каприз?..
Твоё ли чудодействие, о Боже?..
Горячий воздух облепляет кожу.
Набокова ни словом не тревожа,
я покидаю частный парадиз.

А через час, взойдя на свой этаж,
задумчиво входя в родные двери,
я понимаю, что уже не верю
во встречу с духом в захолустном сквере.
Мне хочется, чтоб это был мираж,
игра теней в полуденном саду.
Всё дело в том, что если рай так душен,
настолько пошл, -- кому он будет нужен?
По крайней мере, поэтичным душам
гораздо интересней здесь, в аду...

25--27.02.2010