Небо было подобно забытому стогу,
Под чёрным куполом свет вечерел.
Древний Мир поклонялся Коровьему Богу,
Общему для Пастухов и Царей.

Он один правил лодкой праздненств весенних,
Переплывая разлив серебра.
Его знали шумеры и знал Есенин,
Как подателя благ, урожаев, наград.

Нынче я в половодье не жду его лодки.
Что я могу сказать о себе?
В мире. где люди ни разу не кротки,
Я - не тварюшка, я - не творьбец.

Быкоглавого Бога лодка пустая
Не украсит праздник белой весны.
Камышей голенастых цаплиная стая
Напоёт для ветра студёные сны.

Так оно: пусть вам расскажет об этом,
Когда ноги вынесут вас из сеней,
Город, бредущий из Лета - в Лето
С чёрным крестом на горбатой спине...

***
Непокорные кудри гребёнка
Не возьмёт, хоть чеши вновь да снова.
Про тебя, как большого ребёнка,
Говорить мы не станем плохого.

Уж ты грозное дитятко наше!
Пусть клинком кто воздаст за обиды -
Не донесть ему вещую чашу
До порога богов ледовитых.

Вид опор, род оград - наше слово.
Не изменим мы правилам нашим.
Для не видящих в жалком - святого -
О тебе мы всей правды не скажем...