Я некрофил, я жертва,
Крыса бихивеоризма.
Я зомби, я в аду
Запрограммированная машина.
Я болен как поэт Микита Гоголь
Без своей отчизны.
Я тоже сосчитал,
Катаясь в дилижансах
От Неаполя и до Турина,
Своих домашних мертвецов.

Лирические комментарии
Назначив Богу,
Я, сам то, сжег
Пока немного.
И при слабеющей цензуре
Оплачиваю самиздат в сетях,
В которых счетчики уже иные.
Ну, может быть, идет дороже
У них за твердый переплет.
Зато вампиры как живые.

* * *

Пестрая чересполосица
Кнопок моих web  интерфейсов
Перемежается с ужасом
Климакса и полуэрекции.

Нужен  большой
Start Up & Clean Up,
Электрический шок,
Кома без инсулина.

Лучший способ это полет
Желательно над Эверестом.
Или тебя занесет в казино,
В Лас Вегас, в притон?

Заппа смеется в своем Акaпулько.
Ты так уже стар, но также и пылок
В потоке машин на бетонных шоссе,
И промеж крестов и могилок.

Возрадуйся и воззови.
Взбесись и умри.
Попы у входа на Небо
Стучат на тебя.

Ослепительный
Бог мой,
Не нужно мне этого акта
Потравы вербальной.

Перед нашей разлукой
Наложи на меня свою руку.
И угадай, кем бы мог я
Не быть, и не стать.