Поэтов на земле не много,
Ведь дарованье их от Бога.
Но Бог дает двумя руками,
Как живодер дерет крюками.
Известно, что поэт без музы,
Словно колода карт без туза.
Уж лучше и не быть поэтом,
Коль не иметь ее при этом.
Поэт все пишет, пишет, пишет,
А Бог так редко музу вышлет.
А если вышлет - так измятой,
Смущенной, красной, виноватой,
Поэта руки отводящей,
Дать вдохновенье не хотящей.
Хотя, какое вдохновенье -
От ревности одно мученье.
Все опускается, и руки.
За что же нам такие муки?
Но чуть спустя, когда смиришся,
Желаньем снова разгоришься:
- Да жаль конечно, что такая.
- Но все же теплая, живая...
И с ней начнешь... Тут как назло:
- Все! Время встречи истекло!
Стих одинокого скитальца
Был снова высосан из пальца.
Мораль:
 Женщин за деньги - поиметь можно,
 Деньги от женщин - более сложно,
 Лучше не быть русским поэтом,
 Коль не иметь денег при этом.