Аннотация: Из "Lita-story". И некоторым образом ответ другу, Павлу Кудрявцеву, на его "Смерть" http://samlib.ru/k/kudrjawcew_p_a/smertx.shtml
Смерти как-то раз захотелось написать книгу о жизни. Но что Смерть знала о ней? Ничего. Много раз приходя, чтобы отнять, она ни разу не давала себе труда как следует рассмотреть то, что забирала, а потом - пфф! - птицей из клетки улетало из ее рук это сокровище. И тогда она решила найти того, кто поможет ей. Не зная жизни, Смерть нимало знала о живых. Был у нее на примете один поэт, который писал о бессмертии так, словно знал, что это. Была ткачиха, не имевшая ни капли свободного времени. И был бродяга, которому ни до кого не было дела.
Первой Смерть посетила ткачиху и сказала ей: "Послушай, кому, как ни тебе знать, что есть жизнь? Расскажи мне об этом". И ткачиха, не отрываясь от работы, принялась рассказывать. Но в словах ее было то же, что в мыслях - работа и семья, семья да работа. Смерти очень скоро надоел ее монотонный рассказ. "И как у тебя выходит создавать такие яркие ткани при такой серой жизни?" - спросила она. "Но моя жизнь вовсе не серая, - возразила удивленная ткачиха. - Разве я неправильно рассказала, и ты не поняла, что я счастлива, а счастливый человек видит мир многоцветным?" Смерть лишь отмахнулась. "На свете всего две настоящие краски, - сказала она, - это черное и белое, и только две настоящие вещи, потому что они неизбежны - рождение и смерть". И она отправилась к поэту.
Тот как раз работал над очередным стихотворением и, услышав, как хлопнула дверь, крикнул:
"Приходите завтра!"
"Если я приду завтра, ты не будешь рад", - ответила она, входя. Поэт оторвался от своего стиха и, конечно, узнал гостью; Смерть узнают все, так уж устроен мир. "Наоборот, - сказал он, - я был бы рад, если бы ты пришла завтра, или через год, а не сейчас. А с другой стороны - этому я порадовался бы в настоящую минуту, а на самом деле не буду рад тебе, когда бы ты не явилась...".
"Я приду в свое время, а не в твое, - строго прервала болтуна Смерть. - Но сегодня я тут не за тобой, а к тебе. И если ты поможешь мне, награжу тебя". "Чего же ты хочешь?"- поинтересовался поэт. "Узнать жизнь. Я пишу книгу о ней, - и Смерть показала ему толстую тетрадь, в которой пока была только одна строчка: "Жизнь - это..."" "Задача нетрудная, - сказал поэт. - Жизнь - творение, и если ты будешь что-то делать, то скоро узнаешь ее". "Я и так всегда что-то делаю, - недовольно ответила Смерть, - но моя обычная работа не позволяет мне узнать жизни. Наоборот, с каждым разом она становится для меня все большей загадкой. Но я послушаю, что еще ты скажешь". Поэт задумался. "А твоя работа доставляет тебе радость?" - спросил он. "Работа не может доставлять радость", - возразила Смерть строго, ей было странно, что поэт, как и ткачиха, говорит об еще одной вещи, которую она не понимала - о радости. "Э нет! Если ты любишь работу, то и все, что сопутствует ей, тоже доставляет тебе радость и счастье, и тогда..."
"Да вы сговорились!" - сердито перебила Смерть, и ушла к бродяге.
Искать его не было нужно - он сидел на перекрестке и глазел на небо. "Что ты делаешь?" - спросила Смерть, понаблюдав за ним. "Любуюсь облаками, - сказал он, - никогда не видел таких облаков, и уже не увижу, ведь каждый раз они другие". "Такие или другие - какая разница?" - фыркнула Смерть, - лучше помоги мне написать книгу о жизни". "Эээ, - протянул он, - на что ты замахнулась! Так хорошо, как сама жизнь, этого никто не сделает, а если не можешь сделать хорошо, то зачем начинать? Жизнь - это большая дорога, ее просто надо пройти до конца, исполнить, как музыкальную пьесу или работу, но так чтобы наслаждаться каждым шагом, каждой нотой и каждой минутой..." "Да вы точно сговорились!" - воскликнула Смерть и ушла, бросив свою тетрадь. Настроение писать пропало. Ей и так хватало работы, а если книга - тоже работа, - зачем брать на себя лишний труд?