Средь размеренных дней мы теряем себя, 
Души наши давно не давали огня. 
Мы застыли почти, мы замерзли в земле, 
Лишь о пище мечтаем, о том, как поспать, и воде. 

Больше нет бунтарей, предводителей или бойцов, 
Нету мира великих творцов- кузнецов. 
Все потеряно, только желание денег рулит, 
И лишь ради него теперь всякий творит. 

Нет уж тех, кто словами своими сердца замирать заставлял, 
Кто Творца между масс лжепророков всегда прославлял. 
Кто боролся за честь, за любовь, за семью и друзей, 
Потерялись они в вихре проклятых тусклостью дней. 

Позабыты на полках творенья прошедших веков, 
Мозги наши в оковах дурацких, бессмысленных слов. 
Книги, фильмы, которые нам подарил Голливуд, 
Я из них бы создал критинизма учебник-талмуд. 

Если б видел я путь, то и вам бы его указал, 
Но вот только его я и сам не познал. 
Я и сам все сильней замерзаю душой, 
Скоро стану и я лжепророцким слугой. 

Может вместе, отыщем дорогу во тьме, 
Может вместе, мы выиграем в этой дурацкой войне? 
Все творцы как один бросьте просто бумагу марать, 
Час пришел вновь великие книги писать.