Прости, наивное созданье,
Что я вплетаюсь в жизнь твою.
Ведь это наглое скитанье
Тебе я вряд ли посвящу.

Я - как река с погибшим руслом.
Ищу себе чужую страсть,
Чтобы, теченьем наигравшись,
На дно глубокое упасть.

Не попадай ко мне в объятья,
Порочной нежностью томясь.
Я кружева нарядных платьев
Порву, над трепетом глумясь.

Водоворот сильнее мыслей
Нас закружит, как клена лист.
И сок твой терпкий и душистый
В моем бокале. Твой же - чист.

Я в клетке двери не имею,
Ты вольна с ветром улетать,
Хотя свободою своею
Печали ставишь мне печать.

Май 2001