Слепой поэт трущоб.
В трущобах - вонь. Распахнутые окна
глядят разбито в мой район немой.
Горит огонь на пустыре. Умолкли
разломанные плиты мостовой.
Закутавшись в лохмотья - мерзнет тело,
у мусорки бродяга старый спит.
Гниющей плоти смрад осточертелый
ему - за благо. Благо ж - не убит...
Осыпалась листва в моем районе
с деревьев старых. Очень уж давно...
кого-то бьют - раз-два. А он не стонет.
Он жив. Едва... Его уносят кони...
Горят пожары. А в душе - темно.
Разбитым ставням - век второй, пожалуй.
Скрипящий пол. Я от рожденья слеп.
Мой мир не станет лучше. Он, усталый,
давно ушел. Оставив стертый след...
Слепой Поэт.
За иллюзией, той,- струящейся из окна...
За дорогой, что в дымке далекой прячется.
Наблюдает, слегка нахмурившись, Сатана.
Мол - хорош уже! Хватит, пожалуй, дурачиться.
Не пора ли, коль от реальности ты так устал,
да наведаться бы в места - не столь отдаленные...
А они уж, поди, соскучились - эти места.
Ждут котлы там давно, на углях из костей прокаленные.
Ждет геенна тебя, о, мой автор, творящий давно.
За никчемными, знаешь ли, ходят совсем другие...
Ты давай ка - заканчивай это свое кино.
Ну а я , так и быть уж, стану твоим Вергилием...
Улыбнется слепой: для Поэта глаза - не главное.
И улыбка его горька по другой причине -
- Да, пожалуй, пора идти... Все равно ведь - Великим не стану я.
Да и, честно - я так устал. Говорю, как мужчина мужчине.
Не добыл я ни славы, ни злата. Не стал отцом.
Не любили меня. Ни женщины. Ни поклонники.
Почему бы и правда мне не смириться с таким концом
И ушли.
... за спиной у них
роза выросла из
гранитного подоконника...
УМИРАЮЩИЙ ПОЭТ.
Рука его усталая дрожит.
Коряво лягут строчки на бумагу.
Поэт своим мгновеньем дорожит...
Ему до тьмы пройти всего два шага.
Усталые глаза болят с утра.
Укол вкололи. Сделали примочку.
И боль весь день пилит его, остра...
Но нужно дописать ему - ТУ СТРОЧКУ.
А дьявол шепчет: ляг, угомонись!
Забей на все, к чему оно, послушай!
Но он скрипит пером, идя сквозь жизнь.
Пытаясь дописать - СВОЙ САМЫЙ ЛУЧШИЙ...
Зачем, действительно... Ему ведь - все равно.
Его и так запомнят - ЧЕЛОВЕКОМ...
Поставил точку. Стало вдруг темно...
Закончил... и навечно смежил веки.
К чему, вы спросите, писал я эту жуть?
Любое объяснение подходит...
Мы все свой выбираем в жизни Путь.
И все его по разному проходят.