Что стихов не пишешь,
Балуя меня,
На окно не дышишь,
Крестики чертя?
Мне твои приветы
От цветов и снов,
Там, где были летом
(В том числе, кустов).
Я по ним считаю
Явь и сны твои,
Словно бы читаю
Книги о любви.
Или осень - тётка,
Подлая свекровь,
Достаёт настолько,
Что ушла любовь?