Я - пишу. Я дышу. И - листаю тетрадь,
Чтобы вновь от забытого сна - не восстать,
Чтобы верить, что можно без крыльев летать,
Чтобы видеть в окно клочок Неба...

А листы - не пусты. Словно воды, густы, 
Их пятнают слова - и грязны, и чисты,
Крылья нам подаря, и глоток доброты...
Или - веры кусочек нелепой...

Я читаю, и каждое слово - как срок,
Как нелепый, забытый, бессильный мой Бог,
Приближает столь нужный - но горький - урок,
Дабы совесть срастить новой скрепой...