Я сотворил свой век из сна обрывков,
Из грустных масок и пустых страстей...
"Ты опоздал" - мне шепчется негромко
Из сомкнутых рядов мыслей-гостей...

И что с того? Да, опоздавший - платит,
По всем счетам. Неважно - где свои...
Но, рано или поздно, с криком "Хватит!"
Он упадет на слой седой хвои...

И, все же, я - успел. Успел себя спасти. Я...
Хоть и устал, но, все-таки, успел.
Спаси, Господь, друзей, что стали мне как братья,
Спаси, Господь, всех нас. Ведь Мир вокруг - созрел...

Кто создал этот мир из мрака сонных судеб,
Осеннего листа и незаметных дел?
Кто создал, тот ушел. Иных - уже не будет.
Засасывает нас трясина липких тел...
20-09-2008 10-00