Как много в этой краткой фразе заложено простого торжества! Наследники слепого ведовства, не сомневаясь, рвутся уж наружу - тысячелетия, века, года... И тем Всевышнему покорно служат.
Но средь стихов свои устройства - такая вот у них притворна суть - одни гремят, их слушают, находят ими Путь, запоминают, учат... и дышат ними. Они - предвестники, и сущие в толпе. ИХ Царство на земле.
Другие же - тихи и незаметны, на свет являются из рук людей, чья жизнь прекрасна: стыло-неприметно-сера. И их судьба - наследниками быть детей - людей - заложников семей, идей...
Но! Самые волшебные поэмы, слогов и рифм горящие листы - являются на миг из уст богемы (пусть даже и для поддержанья темы) - чтобы сгореть в огне бездушных слушающих уст, как в пламени сгорают мотыльки, иль как горит купины куст... Их век - не долог, их не держит память (хотя, должна, обязана хранить), и редко кто доверит их бумаге... Я - лично - предпочел забыть. Вот только Магия слов, символов и смыслов заключена сегодня только в них.
Стихи, Стихии - есть не Зло, добро и свет - не однозначно, проза. Волшебное искусство жатвы слов - почти угроза. Для тех, кто никогда не слышал Зов...
Запечатлел ты чувства на бумаге (дрожащею рукой?), или нашел свой терзанья там - ты не один.