На тонкой грани дня, и острой - ночи,
Росою серебря виски, поля, зарю, 
Ты, древний мой герой, желаешь - очень -
Понять свой тайный смысл... А я - горю.

Мы проросли друг в друга... Больно. Осень...
И кто-то - боль терпел. А кто её бежал?
Кто потерял - души и неба - просинь...
И кто из нас достал - трёх слов - кинжал?

Увы. Ответа нет. Лишь бьётся жилка
На тонкой шее дня, под солнца остриём.
Ответа нет сейчас. Но есть - ухмылка.
Гримаса злой Судьбы. И шанс. Потом...

... В пожаре сгинет ночь. Но дня - не станет, 
Пока висит в душе, как палача мечом,
Извечный мой вопрос. И болью ранит.
Кто станет - для меня - моим огнём?