***
А. К л и м о в у
Мне оставив на память десяток стихов,
И на сердце кровавую рану,
В Белый Город Метелей и Вечных Снегов
Т ы у ш ё л так нелепо и рано,
Что нет сил у меня до сих пор осознать
Как в комок Т ы болезненный сжался
Жизнь на части порвал, сжёг в печи как тетрадь,
И с метелью январскойс м е ш а л с я . . .
март 2000 г.