А.Заболотников
СТАРИК  И    МАЛЫШ

Памяти деда Андрея



Был пятый день... По рельсам синим
Два зайчика бежали золотых.
Старик шел слева. Серебристый иней
Волос его в глазенках озорных
Отсвечивал по очереди с Солнцем,
С пушистым лесом, с ежиком холма,
Что можно видеть через два оконца,
Душой по миру плоскому скользя,
Коль десять лет, и призраки ума
Молчат о том, что видеть так нельзя.

Старик же видел пред собой дорогу -
Такую ж, что осталась позади.
Как камертоном, молотком он трогал
Рельс струны, что тянулись из груди,
Вонзаясь в шелк лазурный горизонта,
Иголкою зеленых поездов.
Оттуда Солнце наподобье зонда
Взлетало в небо, день наш сосчитав
Как равноценный всей чреде годов,
Что прожили мы, до смерти устав.

Никто не знал, где кончится дорога,
Хоть виден был любой ее конец.
Старик хотел по ней дойти до Бога,
Откуда шел, не знав того, юнец.
Текла беседа времени подобно,
Чредою слов мгновенья вороша.
А юный гений спрашивал подробно
О тех вещах, что составляют мир.
Так интересовало малыша -
Что думает о них его кумир.

М а л ы ш
Скажи мне, дед, зачем нужна дорога?
Зачем идти, раз можно увидать?

С т а р и к
Я в жизни все уже успел потрогать
И, что потрогал, смог с собою взять.
В котомке - хлеб, на сердце - раны,
И ты со мной, раз я не одинок.
И дни все здесь - встаю всегда я рано.
Их посчитать - хватило б нам с тобой.
И лишь одно я захватить не смог -
Дорогу, что берет меня с собой.

М а л ы ш
А для чего мы от того уходим,
К чему опять приходим каждый раз?

С т а р и к
В дороге ж много нового находим,
Ведь только в ней один и тот же час
Дня каждого отличен друг от друга.
Мы ж не одни блуждаем по земле.
Разнообразье - редких встреч заслуга
С друзьями ли, с врагами - все равно.
В добре все время жить или во зле -
Наверно бы наскучило давно?

М а л ы ш
А почему тень разная такая:
То впереди, то сзади нас бежит?

С т а р и к
Когда навстречу Солнцу мы шагаем,
Тогда не видим тени мы и лжи.
Но есть одна загвоздка даже в этом:
Должны шагать мы утром на Восток
Ему навстречу, вечером ж за светом
Бежим вдогонку, Солнце догоняя...
И так ведет себя любой цветок,
Который появился здесь из Рая.

М а л ы ш
Но разве Свет нас только согревает?
Когда я с мамой, мне всегда тепло.

С т а р и к
Но мать сама ведь дочерью бывает.
Две стороны имеет и стекло
Окна родного дома... и чужого.
А Солнце в небе вечно, за окном!
Две стороны у шкурки есть ежовой -
Дай Бог нам ни одной не испытать.
Ведь коль похож на ежика наш дом...

М а л ы ш
То на ежиху ласковую - мать...
А почему и взрослые - не дети?
Вы что, большими так и родились?

С т а р и к
Ну, потому, что есть любовь на свете.
Откуда б дети иначе брались?
Любя же мы, себя приносим в жертву
Такая ж участь ждет потом тебя...
А потому и закрываем дверку
Мы в детство. Что еще нам той отдать,
Кто также жертвует собой любя?
В нас кроме детства нечего и брать...

М а л ы ш
Но почему ж ты все таки живешь,
Раз ты отдал всего себя - живого?...

*  *  *

И тот вдруг понял - все ответы ложь,
И что пора им возвращаться снова,
Коль тень легла у внука впереди...
Но вдруг на сердце черные оковы
Легли дневной дороги посреди...

С т а р и к
Вопрос так труден, дорогой мой внук.
Да, если б сам я выбирал дорогу,
То не пришлось бы испытать мне мук,
Теряя в этой жизни слишком много...
А сможешь ты хоть раз пройти один
От середины этой путь обратный?
Других ведь нет на свете середин.
Лишь та, откуда мы идем к закату.

Придешь и скажешь - деда сзади нет,
Что в том и состоит твоя планида:
Скорее врослым стать и не для вида,
А для того, чтоб дать душе ответ:
В чем разница меж жизнью и дорогой,
И чем не схожи Небо и Земля,
И как идти, чтоб не уйти от Бога,
Как жить без слез, других лишь веселя,
Знать результат, не подводя итога,
Достичь всего, на части не деля?

А может, есть всего один вопрос,
Но на него есть миллион ответов.
Я не могу здесь дать тебе совета.
Он должен быть, скорее, очень прост,
Что детская душа лишь разберется,
На место взрослого ребенком встав.
Старик - дитя, но с жизнью расстается
От жизни взрослой до того устав,
Когда за жизнь он взрослую берется,
Ребенком быть при этом перестав.
* * *
Нет, деда он не бросил, но ушел.
Вдаль таяли мгновения-кроссовки,
Лишь Солнца ежик на его головке
Втыкал иголки в горизонта шелк.
И вот проткнул его -
как шарик, Небо
Вмиг съежилось и вздыбилась Земля.
А он забыл отдать котомку с хлебом,
И не созрели ж хлебные поля...
В том мире, где старик уже и не был,
Где - лишь седины цвета ковыля.

И лишь душа, что не забыла путь,
Которым возвращаются до дома,
Которой еще Небо не знакомо,
Поскольку не успели помянуть,
Рванулась догонять родного внука:
Не от беды - от страхов уберечь.
Невыносимой с ним была разлука!
А Солнце неба распаляло печь.
Но жгла сильней потерянная мука -
Та жизнь, что мимо продолжала течь.

* * *

Малыш не шел, а в плоскости картин
Переставлял лишь мелкие детали.
Ведь почему мы, взрослые устали
Бродить по миру? Он всегда один,
Хоть есть там три-четыре измеренья,
Есть перспектива, но всегда одна.
И потому уверенность в сомненья
Мы превращаем, точкою став дна,
Внутри которой замерло движенье.
Раз все - вокруг, душа им - всем - бедна.

У Малыша весь мир - всегда внутри
Одной из тех им видимых картинок.
Там все равны: от Неба до былинок.
Чтоб их потрогать - только посмотри.
Нет разницы: в конце или в начале
Дороги ты иль жизненной реки.
Там пароход, что замер на причале,
Бывает меньше, чем в морской дали.
Там места нет разлуке и печали,
На что нас перспективой обрекли...


С т а р и к(незримый)
Как страшно то, что не спросить тебя
О том хотя бы - не страшна ль дорога!

М а л ы ш
Зачем же дед несет с собой так много?
Внутри ж не будет места для себя...
Когда вернется, я скажу, что зря ты
Несешь с собою, ну, хотя бы те,
С которыми ты встретишься когда-то,
Идя по новой к стартовой черте.

С т а р и к
Как хорошо, что путь такой прямой,
И что со мной не раз ты возвращался.

М а л ы ш
И для чего с врагами он встречался?
Твой мир один, у них - совсем другой.

Из кустов выскочил Пес, виляя хвостом

Нет, пес, вести себя так недостойно.
Прости, Дружок, но нечего мне дать.
Идти ж один я должен, словно воин,
И не могу тебя с собою взять.

С т а р и к
Как хорошо - попался добрый пес,
Не лает - словно бы с тобой смеется.

М а л ы ш
Жаль песика, но деда пусть дождется.
Он хлеба даст, не зря ж собою нес.
Когда добром с собакой, то не лают.
А вон уж видно и начало дня.
И вовсе дни не разные бывают...
Эй, подвернулась, кажется, ступня!...

С т а р и к
О, боже мой, как  удлинилась тень!
Ее влача, дойти вдруг не успеешь?

М а л ы ш
Поплачу дома, ну а здесь - не смеешь!
И мамы нет раз, плакать даже лень.
Вот это да! И тень моя хромает?
Так ей тогда не обогнать меня.
И раз так все послушно выполняет,
То отвернусь, и вновь - начало дня!

С т а р и к
Замерз наверно, вижу, как дрожишь.
Уже не греет нас с тобою Солнце.

М а л ы ш
Уж скоро свет зажжется и в оконце,
Где мы рисуем с дедом витражи,
Была чтоб улица красивой и весною,
И был бы в доме разноцветный свет.
Еще бы Землю сделать всю цветною!
Наверно в мире столько краски нет?

С т а р и к
Родной мой внук, ты шел один не зря.
Теперь в тебе я, как в себе, уверен!

М а л ы ш
Похож так город на огромный терем,
И как пожар - вечерняя заря.
Кто так рисует, он, наверно, мастер.
Я б смог, но чтоб нарисовать мне так,
Мне надо тоже солнечный фломастер...

С т а р и к
Достану я, как буду в небесах!...
Уже ничто не держит в этой жизни...

М а л ы ш
Как будто голос чей раздался извне!
Вдруг это дед кричит из-за моста?
Устал наверно отставать так долго,
Всегда ведь раньше я за ним бежал?
А вдруг он ногу уколол иголкой,
Что серый еж в дороге потерял?
Ходить босым любой дорогой колко.
Отстал бы я, ведь он меня бы ждал?...

* * *

Был день шестой. Как зеркало Авроры
На ручке рельс серебряных - Луна...
И силуэт мальчишки поезд скорый
За старца принял: согбена спина
Дум ношей, голова сияла сталью
Навстречу догоняющей судьбе...
И миновала. Миг трансцендентальный
Пронесся мимо в старика мольбе...
Смотрел с Луны он, силуэт печальный
С котомкою на старческом горбе...

Владивосток, 1999 г.