Рвутся струны-нитки натянутого полотна силы души человека жадного до побед и подписей.
Эти победы стоят звона?
Струна рвётся и отскакивает, задевая больно пальцы, руки... а ещё глаза, грудь, сердце, душу и мозг...
Мозг - цемент силы твоей. Время пришло застывать, и он сковывает полотно всё крепче.
Рвутся только струны, пропитанные морской водой свободы, их цементу не взять. Эти нити - живая ещё часть души. Они трепещут на ветру, собирая пролетающие мимо с бризом новые волокна событий, которые, вплетаясь в ткань, становятся яркими воспоминаниями. Но вплетается-то один конец... Второй крепко привязан к месту, длина - время. Она бесконечна, никогда не порвётся. Если только не разрежешь или не рванёшь с горяча, по глупости.
А они тянут, тянут, тянут тебя назад. Ты кричишь как вол, ведь больно, но и прёшь, как вол, вперёд и вперёд. Нити крепкие пока держатся, тонкие же, из рисунков ажурных, обрываются... А ведь соль-то всегда в тонкостях...
Серое вещество цемента-мозга пропитывает пёстрые нитки... Им вместе ужиться в бетономешалке жизни можно только соединившись... И заботливо вытканный из впечатлений разноцветный платок становится всё однотоннее, хоть и крепче...
Доминирующий цвет - СЕРЫЙ...---...