Аннотация: Опубликован в сборнике рассказов от Эксмо "В игре". Застрять в компьютерной игре. Провести в ней больше года, окончательно разочаровавшись во всем. Но в Библии сказано: "Просите, и дано будет вам; ищите, и найдете; стучите, и отворят вам".
Застрять в компьютерной игре. Оцифроваться. С кем еще это могло случиться, кроме как со мной? Долбаный неудачник.
Нет, с одной стороны действительно интересно, ведь у тебя есть абсолютно новая жизнь, интересная, наполненная приключениями. Освободиться от оков стареющего тела, получить новое, вечно сильное и молодое. Чтобы излечиться от любой болезни достаточно просто сходить к клерику, который прошепчет пару заклятий, и ты снова здоров.
Когда я превратился в кусок программного кода, в набор единиц и нулей? Когда логаут перестал отвечать, как и экстренное отключение от виртмира? Я уже не помню этого дня. После него прошло слишком много других, сначала наполненных весельем, а уже потом ненавистью и отчаянием. Время тут идет совсем иначе
Очередная таверна в провинции, где-то в отдалении от столицы. Порция доброго эля, миска тушеного с бобами мяса, кусок ржаного хлеба. Вкус чувствуется, но он отличается от того, что был в настоящей жизни. Фальшивка.
Я доедаю мясо, дожевываю хлеб и, разглядывая свое отражение в пиве, тихо молюсь. Молюсь о том, о чем я мечтаю всю свою новую жизнь. Молюсь не выдуманным богам и демонам, которым поклоняются остальные жители этого мира, я молюсь тому, настоящему Богу, который сотворил нашу Землю и всех людей на ней.
"Боже, пожалуйста, верни мне прошлую жизнь. Позволь снова жить с матерью и отцом, они - самое дорогое, что есть у меня. Сделай все это сном, позволь мне проснуться".
Он не слышит меня. Или не хочет отвечать. Или просто слишком занят... Хотя, может, ему лучше знать. Он - Бог, а я даже не человек. Уже не человек.
Помолившись, я бросаю на стол несколько золотых монеток и поднимаюсь наверх, к себе в комнату. Даже звон монет тут не такой, как в жизни.
Засыпая, каждый раз я думаю, что завтра проснусь у себя дома от того, что мама будет меня будить и ворчать, что опоздаю в школу. Думаю так долго, что убеждаю себя в этом.
Но каждое утро разочаровываюсь.
Попробовать рассказать кому-нибудь о своей беде? Думаете, я не пробовал? В лучшем случае они могли только покрутить пальцем у виска. В худшем называли конченым игровым задротом и начинали сторониться.
С тех пор я решил скрывать свое отличие от остальных игроков.
Ни с одной компанией я не мог играть вместе дольше недели: потом кто-нибудь спрашивал, почему я круглые сутки онлайн, и приходилось бежать прочь, скрываться.
Поэтому я тут, в тавернах, расположенных на полузаброшенных трактах. Я сторонюсь от столиц, я не могу вступить в клан, иначе все начнется по новой.
А я этого не хочу.
Шкуры оленей дают достаточный доход, чтобы хватало на еду. Я убиваю оленей, ем, молюсь и сплю. Как в том попсовом женском романе.
Очередной вечер, в общем зале. Хозяин трактира, он же повар, уборщик, и конюх, стоит за стойкой, хотя всегда готов подать горячий обед или поторговать. Очередные порции немудреной пищи на столе. Обычный вечер, по-моему, у меня таких было уже миллионы.
Дверь таверны со скрипом открывается, раздаются звонкий стук каблучков. Если каблучки, значит магичка. Хотя какая мне разница?