Пролог

Товарищ, верь...

Тот, кто продолжит эти строчки -
На память всплыли в голове,
Тот сможет вспомнить по кусочкам,
Что Пушкин думал о себе,
Как думал о простом народе, 
Как всуе поминал Царя,
Как страстно предан был природе,
И, между прочим говоря,
Читая просто этот сборник,
Сумеешь встроить параллель,
Как до сих пор Россия стонет. 
Здесь с летом борется апрель!
20.04.2014

I. Из цикла "Не проспи красоту"

Не проспи красоту по утрам! Не проспи, когда солнце восходит,
Когда свежий, бодрящий туман с сопки ввысь, отоспавшись, уходит.
Брызнут с неба, как стрелы, лучи. Разобьют они чашу с жемчугом,
И рассыплют в траве-мураве ожерелья берёзам-подругам.

Тихим всплеском задышит река. Всхлипнет в кронах, проснувшись, пичуга.
Разойдётся кругами вода в тростнике карася от испуга.
Вот захлопал крылами кулик. Следом робкой малиновки трели,
И сова что-то буркнула вслед в мшистом, войлочном сумраке ели.

И тогда по траве босиком...! Дух захватит росиной прохладой!
Рассыпаются брызги кругом - этой утренней Божьей награды.
Не проспи красоту по утрам! Не проспи, когда солнце восходит,
Когда свежий, бодрящий туман в сопки ввысь, отоспавшись, уходит.
           Не проспи...


Я стих пишу

В потоке рифмы, как в стремнине, несусь среди отвесных скал.
Из пены - в омут, с гребня - в бездну. Бесовских сил смертельный вал.
Поток всё мчит меня... Но цели - не хватит жизни мне достичь!
Меняет бурное теченье - то быстрый бег, то светлый миг.

О берег, яростно беснуясь, я ввысь то ямбом, то строфой!
В словах запутала стремнина. Я спорю сам с собой.
Вот впереди меня долина, вот перекат и поворот,
Вот плёс спокойный... Где же сила, что вовлекла в водоворот?

Всё безмятежно и спокойно. Лишь ветерок поднимет рябь,
Затихнет где-то в кронах ивы, на спинах трав оставит зябь.
Всё дышит миром и покоем... Но что-то там, за тем бугром!
Опять низвергнулась долина и, закружившись челноком,
Помчался в яростном порыве, не оглянувшись, напролом!

Вот в вихре волн блеснуло что-то, вот вверх взметнулся слов каскад.
Вот семицветьем полыхнуло сквозь грохот пыли, наугад.
И вот он! В пене весь - мой стих новорождённый!
Заплакал, закричал, ожил, задвигался, загукал, а там, глядишь, залопотал!

А впереди опять пороги... Опять, беснуясь и шумя,
Проносят рифмы, строки, строфы... Плыви, лови, ищи себя!


Любимой в день рожденья

Лишь только я открыл глаза, стряхнув ночные сновиденья,
Увидел я возле себя, как въявь - не в наважденье -
Прекрасной женщины лицо, красивой, милой, стройной,
Во сне дышащей, как дитя, размеренно, спокойно.
Мы сколько лет к плечу плечо шагали вместе, рядом,
И лихо было, горячо, но, обменявшись взглядом,
Мы пробивали напролом по жизни передряги,
Любили, спорили и шли по жизненной дороге.
Моя любимая жена, подруга, мама, дочка,
Ты от зари и до темна, до самой поздней ночи,
Хлопочешь, трёшь, стираешь пыль, носки, шнурки, рубашки...
Достойна ты всех орденов, похвал, наград и ласки!
Люблю тебя я много лет единственно и нежно,
И что бывало в непросвет - в любви это полезно!
И в этот праздник, в этот день тебя я поздравляю,
Здоровья, счастья и любви тебе, и мне желаю!


Никогда!

Восемнадцать, потом девятнадцать, стукнет двадцать, пройдёт двадцать пять,
Тридцать, сорок... Не надо сдаваться - время не терпит, не катится вспять.
Только не возраст нас старит, не время - думы, заботы, в быту суета.
Нет! Не поддаваться! Жить и жить, не старея! Молодость вечна! Но есть седина...
Ну, хмарь наплывает, бывает, взгрустнётся. Бывает, опустишь устало глаза.
Бывает тоскливо. Бывает, всё рвётся! Весь мир, как в тумане - мешает слеза.
И, если поникнув, поддаться сединам... Сквозь пальцы просеяв былые года,
Вот тут она, старость! Кряхтит, караулит... Нет! Не поддаваться! Нигде! Никогда!

Каждый день на Земле этой надо бороться.
И тогда нам подвластны часы и года!


Цветы

Ах, как мне хочется потрогать в румянце лотоса цветы,
Под фиолетовым туманцем ирисов тонкие листы.
Какая прелесть звёзд в нарциссах, на щёках лилии пыльца.
У розы чайной запах свыше... А тонкий привкус бархатца!
И сотни тысяч в разноцветье - благоуханья аромат,
Дают цветы нам вдохновенье, здесь, на Земле - нам Божий сад!
Вот так вот - пестики, тычинки, жемчуг росы на стебельках,
И эти нежные ворсинки на листьях в трепетных руках,
Растут цветы, благоухают - изящность форм, соцветий пир,
Я счастлив! Лучшего не знаю - быть Здесь и видеть этот мир!

II. Из цикла "Озорные стихи"

Это - стих!

Вокруг стоят, разинув рот, зеваки в изумлённой позе,
Когда изящно в поворот шофёр вписал машину... Проза?
Нет! Для того чтобы вот так, шутя, промчаться над обрывом -
Годами нужно выверять ту грань с потусторонним миром,
Ночами мчаться сквозь пургу, с лопатой яростно воюя,
Чтобы протектор на снегу оставил след свой, торжествуя,
Чтобы не раз, не два, не три в буране друга выручая,
В буксире, по седой ночи, мечтать о тёплом солнце мая.
Чтобы пройти сквозь шум дождя, потоком бьющего по стёклам,
Когда уже сама земля насквозь до мантии промокла,
Чтобы кривая колея в болотной жиже, день тоскуя,
Вся извернулась, как змея, в бессильной злобе скат почуяв!

...И лишь тогда, минуя годы, пуд соли съевши за троих,
Поймёшь всем сердцем, всей душою - не проза это! Это - стих!




Из жизни БОМЖа

Радость прёт - спасенья нет. Я купил велосипед!
Так вот сразу - взять на вскид - я не смог, и взял кредит.
Новый велик? - деньги в бочку. Старый взял... - зато в рассрочку!
И теперь, Вань, сам прибрось, как я жил так, без колёс?
Без подалей, без покрышек, без руля, звонка и шишек
На локтях, коленях, попе, но зато, как все в Европе,
Еду сидя я верхом, обдуваюсь ветерком!
На своей педальной двойке объезжаю все помойки,
Собираю всё в мешок, на багажник и - в курок!
Накуркую день иль два - сдам в утиль - живём, братва!
На пузырь хватает с лихвой. Пьём. С ментурой дружим. Тихо.
Нас обходят стороной - мент не глупый, не тупой.
Что с нас взять - бомжи-обгрызки, все поддатые, без стрижки.
Так, пустая суета - лишний трёп и маета!
А вот идёт мужик с прикидом. Чист, опрятен, с внешним видом.
Под хмельком, под сорок лет... Увидал велосипед.
Как пристал: "Дай прокатиться. Мне такой сто лет уж снится,
Хоть и старый, но как новый, с рамой, спицами - ну, клёвый!
С детства о таком мечтал, плохо ел и мало спал.
Погарцую по бульвару - дам тебе пятьсот к навару".
Нету сил, чтоб устоять! Говорю: "Минут на пять!
Вот он руль, а вот седло". Тут его как понесло!
Как нажал он на педали! - Только мы его видали...
Лишь наутро мне сказали, что валяются сандали
За бульваром, под мостом. Рама тут же - вся в разлом. 
Где колёса, где звонок - от него один курок!
Тот мужик лихой, зараза, залетел под буфер КрАЗа.
Сдан со "скорой" он врачам... собирают по частям.
Ну а мне теперь как быть - фейсом вверх и волком выть?
Нет, пожалуй, напрягусь! Даже если трудно - пусть!
Мне поможет белый свет. Я куплю велосипед!!!
И не дам я на корриду мужикам коня в обиду.
Пусть в таран с грузовиком разгоняются пешком!


Фитотоксичный аудит

Не знаю, прав ли я при этом, но тему я хочу раскрыть.
Она близка, должно, поэтам в известном - "быть или не быть?..".
Поскольку в рифме хороводов, и в прозе, и с трибун речей
Всё больше, больше слов-уродов, в "Великом Русском" - палачей!
Засилье сленга, мата... Смута - замена русских слов на Их.
Вот вам французский, вот английский (ну, в лучшем случае - латинский), я уложу сейчас их в стих!
Аналогичный, адекватный, фитотоксичный аудит,
Аспект, онлайн, мониторинг, секс, фитнес... Господи, профит!
Вот овертайм, кастралитичный, перинатальный, эксклюзив,
Анклав, антракт, пессимистичный, тест, кластер, форвард, позитив,
Консенсус, тренд, альтернатива. Вратарь - голкипер, договор - контракт.
А вот вам с Зоны, вот вам ксива! В союзе - значит, крепкий пакт!
Как много слов мы потеряли! Словесным импортом взамен
Мы соус - кетчупом назвали, а двойню - заменил тандем.
Любимец назван фаворитом, прогноз - по-русски предсказать,
А суицид - самоубийство, вердиктом можно расстрелять!
Такая вот метаморфоза. Вот вам и рифма-симбиоз.
А хочется на нашем - Русском! Вот бы в Одессу - на привоз!
Но почему в Одессу-маму? А почему бы не в Москву?!
Вот там-то наберёшься сраму - джигурдовщины на меду!
На примитивном "русском" песни... Кто их писал? Он - не поэт!
Пошляк без грамоты и чести, на ширпортреб "Та-Ту", в дуэт.
Вот где простор для словоблудья - демагогичность и приор,
Но только с нашим русским словом всё меньше места - нам в позор!
И стонет в муках от инъекций Могучий Русский наш язык,
Коль не добавить русских специй, то по-татарски - нам кирдык!
Когда-то описал Успенский, как говорить и как нам жить.
Я вновь отправлю Вас к Шекспиру: "Так быть нам, русским, иль не быть?!".

P.S. Ведь, как-никак, нас в школе учат, а тут - убогость словаря.
За наш Великий и Могучий обидно, честно говоря!


Дом-2

Цветики и лютики в садике цветут. 
Мальчики и девочки вместе тут живут.
Дружатся и ссорятся - даже бьют в лицо.
Не стесняясь зрителей: прямо так - в рыльцо!
В доме всё подобрано для потех и ссор. 
То там все целуются, то кипит раздор.
Нравы там на уровне люди-обезьяны.
Делят в ареале самок павианы.
Но с виду, вроде, люди. Со вкусом приодеты.
Смотрят телевизоры. Не в чести газеты.
Мозг не напрягают и просты в общенье.
Там гипертрофия - эго самомненья!
Это всё набредила Ксения Собчак.
Этой примитивщине стоимость - пятак!
Похоть и безнравственность. Интеллект - едва!
Не любовь, а случища в Доме номер два!

Этот "Дом" - мираж, фантом.
Души нищие все в нём!


Ёлки-палки (детям о взрослых)

В лесу родилась ёлочка, сквозь мох, листву траву
Поднялась тонкой веточкой. Мы слышали молву,
Как было сладко летом ей, как холодно зимой,
Но множились иголочки! Хотела стать большой.
Шептались с ней осиночки, дуб в бурю прикрывал,
А стройный кедр сестрой своей зелёной называл.
Росла, пышнела ёлочка в своём родном лесу.
Создала ж воля Божия такую красоту!
Но вот, как было молвлено, какой-то мужичок
Срубил живую ёлочку под самый корешок.
И вот она нарядная! Вокруг неё гурьбой
Детишки в радость кружатся и Дед Мороз седой.
К нам ёлка новогодняя пришла на десять дней,
Но вот уже посыпались иголочки на ней.
Не видно за игрушками, блестящей мишурой,
Как умирает ёлочка, прощаясь с детворой...
Их миллионы ёлочек по всей стране стоят,
На них шары блестящие и лампочки горят.
Но вот проходят праздники, проходит Новый год,
И дерева на улицу уже несёт народ.
Теперь она валяется в помойках и дворах,
Унижена, повержена на дующих ветрах.
Проходят мимо школьники, детишки в детский сад,
Наверно, смотрят с жалостью на ёлочный парад.
А может, призадумались: "Зачем срубили ёлки?!".
Жестокая традиция! Украсили помойки...

...Их все свезут, сожгут на свалке. Мне жалко, стыдно, ёлки-палки!


III. Из цикла "Мой голос"

К поэтам и прозаикам

О чём вы пишете, прозаики, поэты? 
Что вас волнует, восхищает и гнетёт?
Безумство красоты Вселенной, квазары, кометы,
Росы жемчужье, ползанье, полёт?
Дал Бог вам в руки инструменты. Не всем сподоблен сей великий дар.
Жестокость, прагматизм и сантименты, то радость, как в раю, то адовый пожар.
Величие восхода и тишину заката,
Рождение дитя, безвременье утраты,
Воспеть триумф победы и горечь пораженья, 
Безвременность веков, но длительность мгновенья!
А скольких слов достойно любви большой волненье!
И бегает перо в безумном нетерпенье...
Чтоб передать восторг от трели соловьиной,
Звенящий шёпот листьев, трепещущей осины.
Вот на воде кувшинка, вот дивные тюльпаны! 
Вот стройный кедр, а вот - цветут в Крыму каштаны!
Но рядом с этим домом - Всевышнего творенья -
Безнравственность и ложь, культура оглупленья!
Пером владеть уменье - дарить желаю людям!
Ведь только громким словом от спячки их разбудим!
Чтоб защитили смело Страну от разграбленья,
Чтобы проснулся разум, иначе нет прощенья
За то, что так проспали моря, цветы и пашни,
Что совесть разменяли на соблазны и шашни.
Поэту ТАК дано слагать формулировки,
Чтоб каждый раз ОНИ звучали, как обновки,
Чтоб просто Человек, хоть внемлет он, не внемлет,
Спустился с облаков на нашу грешну Землю!


Моя Земля

Среди высоких сопок и лесов,
В долине дикой Пади Кабанов
Клочок земли раскинулся моей,
И нет мне края краше и милей!

Когда-то здесь была дремучая тайга,
Дубовой рощей устилалось дно долины,
Суровый неприступный полумрак
Надёжно укрывал кедровые лощины.

В забоях мрачных рудников подземных мужик, с лопатой и киркой,
Ломал, крошил кусок породы, чтоб как-то справиться с нуждой.
Ещё совсем не оперился, а уж рабочий человек,
Опутан в шахте беспросветно горняцкой каторгой навек.

Но ленинский призыв, поколебав Россию, могучим гласом прокатился по земле,
И запылало с треском захолустье в революционном, праведном огне.
Сверг власть царя геройский пролетарий, взял в руки всё, что выстрадал своим трудом,
И в память будущим потомкам легенды сложены о том.

И вот, среди высоких гор, в речной долине, поднялись трубы мастерских,
Заговорили мощные машины - сердца стальные вышек буровых.
Щедра Кабанья Падь, и клад природный полился в закрома родной страны,
И трудовою доблестью крепили мощь Родины своей её сыны!

И жил Народ, крепчая год от года - заводы, фабрики, театры, целина,
Успешно шёл через невзгоды, в труде, в борьбе росла страна.
Всё поднималась, всё крепчала, взрастила сёла, города,
Образование, культуры... Казалось - это навсегда!

Но на границах западных просторов вдруг разразилась страшная гроза,
Фашист свирепый, растоптав Европу, на нас направил в бешенстве кровавые глаза.
Поднялся на борьбу с фашисткой стаей народ - строитель, воин, богатырь!
И спел врагу огнём и кровью за упокой души псалтырь!

Знай, помни, гордись, Дальнегорец - химик, строитель, горняк, металлист,
Что попробовал свинца дальнегорского каждый девятый убитый фашист!
И от нас уходили в бессмертье, уходили навечно дорогой войны,
Насмерть стояли в боях за Родину наши ребята - Дальнегорска сыны!

И хранит теперь память об этом - героических лет, скорбных дат -
У Огня, за цепным парапетом, наш суровый гранитный солдат.
Он стоит на посту у надгробий, славу воинов свято хранит,
Добрый, печальный и строгий, молча о них он скорбит...

...И пускай спешат себе года,
А земля всё так же молода,
Мы её обнимем, сбережём,
Потому, что мы на ней живём!


Наш симфоджаз

Медведь, обогатившись опытом создания квартета, прослыл теперь как музыкальный ас,
При должности теперь, и есть монеты. Решился сколотить он симфоджаз!
С чего начать? Ну, тут ума хватило - руководитель нужен в коллектив,
Читать чтобы умел, чтоб был игривым, чтоб уши к голове и не строптив,

Но выбор небольшой в его бригаде - осёл, козёл, мартышка - вот и всё,
Козёл уже давно не при параде. Мартышка без сурьёзу - ну её!
Остался вот осёл... Зато с ушами! Но слишком длинные - Топтыгин так решил
И, вызвав на ковёр, и в наставленье, он взял на них ему и наступил!

Ну вот, идёт теперь кандидатура! Под патронажем шефа взбодрился ишак.
Наслышан он: чтобы исполнить партитуру - сыграться нужно всем - непросто так!
Кому дать контрабас, кому не гоже, чью шкуру натянуть на барабан?
На скрипках пилят пусть кто помоложе. На бас, конечно, сядет ветеран!

К фортепиано - главному солисту - осёл боялся даже подходить...
Издалека мажорным блеском любовался вприкид - кого б со львов уговорить.
Столь сложный инструмент... Не овладеть без знаний! Там столько клавиш, и в ногах педаль...
Пусть тарабанит в них козёл, каналья, ему же за квартет была медаль?!

Вот трубы, вот валторны, вот фаготы. Осёл набрал со всей тайги зверей.
Им всё равно - что танго, что фокстроты. Не взят в состав лишь певчий соловей!..
(Чтоб не испортил настроенье талантом певчим вдохновенным,
Чтоб их - Зверей - не затемнил и гонорар не распилил!).

Зато как громко квакают тромбоны, свистит всех громче маленький гобой,
Хохочут в разнотактье саксофоны, по клавишам - то лапой, то ногой!
Не музыка, а рёв! Бренчанье и халтура! Пюпитры, инструмент, аксессуары - в хлам!
Давно растоптана копытом партитура... Позор и стыд! И просто дикий срам!..

Ну что ж, на этом настроенье я с грустью прекращаю свой рассказ.
Коль не пресечь ослиного нам рвенья, то не построить нам ни симфо и ни джаз!

А за идею, рифму слова, спасибо дедушке - Крылову!




Прилетели (взрослым детям)

Когда в небытие, как есть, как было прежде, 
От радости любви и разума надежды
Мельчайшая искра Великого Сознанья,
Начало и венец всевышнего Деянья -
Родился человек! На радость - не ненастье.
Родился человек! - познать и боль, и счастье.
Извилистым путём сквозь тернии и к звёздам
По жизни прошагать - что нет, а что возможно.
Растёт малыш в любви у мамы и у папы. 
Как ручки тянет он, как мило косолапит!
Прелестное дитя - божественное чадо.
Лопочет, топотит - Создателя награда.
Проносит время. Дни стекают в годы... годы.
Далёк уж детский сад. Вот школа. ВУЗа своды.
И вот он, горизонт, до самого до неба!
А что за ним, за Там? Туда мне путь неведом?
Расправил крылья... Взмах! И первый вздох в полёте!
Восторг и крик души на самой высшей ноте!
Но где-то там, внизу, вдруг полыхнуло жаром, 
Чуть опалило грудь на вид пушистым паром.
Всё движется внизу! Кричит, бормочет, хохот.
То музыка взахлёб, то выстрелы, то топот.
То радостно поют, то стонут в боли люди.
Как муравьи снуют, ну кто же их рассудит?
Им хочется помочь в угаре безрассудства,
Пресечь и осудить бесстыжее распутство,
Напомнить про Голгофу, сказать им о Гоморре -
Не стерпят небеса - и все погрязнут в горе!
И вот сложились крылья. Он камнем - на подмогу.
Вставайте! Вот он я! Я укажу Дорогу!
Но с хохотом толпа, схватив его за крылья,
Пустилась в свистопляс - бушует камарилья...
И день, и два, и... десять - беспечность, алчность, склоки.
Его уже не бесят злословия потоки.
Желания свои он положил на полку.
Здесь крылья не нужны и знания без толку!
Сосёт болото нас уверенно и валко.
Забыли навсегда мы пламя сердца Данко...
И люди вновь во тьме в толпе слепцов незрячих.
Не слышат мудрецов и стон сердец горящих.


IV. Финальный рывок

Фантасмагория

(мозгодробилка по работам Сальвадора Дали и В. Пелевина)

Вышел в скверик я как-то вечерочком,
В полдень, в шесть утра, было это ночью.
В громкой тишине кто-то молча крикнул,
Гром прогрохотал - тихо в небе всхлипнул.
Солнце в ночь взошло - и темно в округе!
Днём с огнём ищу я прямые дуги...
Степь в тайге... Кругом - скалы да овраги.
Топором рублю прямо по бумаге.
Ширь передо мной - от крыльца к забору
Прямо, как струна, завилась узором.
Небо - в зелень всё красными углами,
Лес стоит в воде синими хлебами.
Прямо на столе облака и травы,
А на потолке плещутся дубравы.
Буря в вышине ласково рокочет,
Филин в конуре соловьём хохочет.
Что-то не пойму... с головою - ноги!
Руки отросли в поясе от рёбер.
Таз... и остальное выше всех забрались.
А чем же теперь думать?
Что со мною сталось?
Что вы! Нет, друзья! Не сошёл с ума я,
Просто то январь веселится в мае.
С кудрями верчу лысой головою -
Понял, наконец, что стряслось со мною!
Вот и прояснилось - всё просто и понятно -
Сальвадор Дали всех родил обратно!


Эпилог

Я не жалею - не пишу я анекдоты.
И прозу не пишу - я рифмоплёт!
Читателю от автора работы
Желаю крылья, солнца, неба и полёт!
Юрий Никулин, 20.04.2014