Река в небесную впадает твердь,
пронизывая все века и страны.
Она течет туда, где слово смерть
приобретает смысл чужой и странный.
Не плыть нельзя, но плыть нельзя вдвойне:
нас гибель может ждать в самом потоке,
а впрочем, даже на крутой волне
мы сможем позаботиться о роке.
Однако медлим, сидя у костра,
вязать в плоты подобранные бревна -
нам ясно, что закончилась игра,
и все, что будет, будет не условно.
Должны мы там, куда течет река,
расчистить путь для нового рассвета,
и, чтоб нам рок помог наверняка,
с молитвою бросается монета.
Восславим выбор, выпал нужный жребий,
и нас ничем теперь не устрашить:
уж коль не позаботимся о небе,
ему не выжить - значит, нам не жить.