... И тогда он понял, что любовь бывает лишь одна. Одна на всю жизнь. Та самая, первая... настоящая. Которая сводила с ума, которая заставляла не спать ночами, от которой пропадал аппетит... От которой все окружающие женщины казались ничего не значащим пустым местом... От которой не сиделось на месте - хотелось действовать, предпринимать, мчаться... Все что угодно, лишь бы вновь увидеть, услышать, почувствовать, прикоснуться...
От настоящей любви идет ток... Он пронизывает тело от каждого прикосновения губ, рук. От взглядов. Даже от слов.
Та самая, когда от мысли о ней, сладко замирало не только внизу, но и выше, в груди, там, где сердце.
Та самая Любовь, о которой хотелось кричать всем вокруг. Прохожим, близким... Всем, кто попадался под руку. И ведь он кричал ей на улице, среди десятков мимо спешащих людей, как он ее любит... О ней хотелось рассказать, о ней можно было говорить часами...
Та самая, ради которой совершаются безумства. Не для того, чтобы поразить любимую, а потому что любовь пьянит... кружит голову, заставляет бросаться на безрассудства...
Запрокидывать голову к небу и жадно, полной грудью вдыхать этот воздух...
От этой, самой первой, настоящей любви к лицу прилипает дурацкое счастливое выражение, и с ним ничего не возможно сделать. Хочется улыбаться. Даже больше - хочется хохотать, просто так, без причины.
От настоящей любви дурнеют. Весь мир приобретает исключительно приятные краски. Да на хрен мир! Он отходит на второй план, если в твоей жизни появляется она самая - настоящая...
Настоящая любовь как наркотик. На нее подсаживаешься с первого раза. Сразу и навсегда. Только дозы у всех разные. Кому-то везет и хватает на всю жизнь, а кому-то на две недели... Но настоящая любовь штука уникальная - она бывает только в единственном экземпляре.
... Он понял, что подавляющее большинство в этом сраном мире - неудачники. Они просирают эту настоящую Любовь за месяцы, а то и за недели. Они не умеют ее беречь. Не научились ее хранить. Не понимают ее уникальности и ценности.
Как и у любого наркотика, у любви есть свой срок действия. И когда он заканчивается - сразу хочется еще.
И все превращается в фарс. В игру. В воспоминания как это было тогда, когда она была настоящей.
Каждый ищет свой наркотик. Можно хоть до посинения играть в чувства. Но это будет всего лишь самообман. Чем старше ты становишься, тем больше начинаешь замечать этот фарс. И тем яснее ты понимаешь, что твоя женщина любит вовсе не тебя, она лишь вспоминает о том, как когда-то любила.
Она ищет в тебе те качества, те самые черты. Она пытается убедить себя, что это тоже настоящая любовь.
Он понял, что был счастлив лишь с одной. Той самой, так быстро исчезнувшей.
Когда он не думал о завтра. О вчера. И о сегодня он тоже не думал. Он вообще ни о чем тогда не думал. Он тупо наслаждался.
Ему было плевать на все, кроме нее одной. Даже нет, не так, подумал он. Не было её или него. Были они. Вместе.
Не было никаких обязанностей, не было "ты должен, ты должна", не было правил, запретов, обид, косых взглядов, претензий... Этого и не могло быть. Потому что они были одним целым. Ведь левая и правая нога как-то могут идти слаженно и не испытывать неудобств в распределении обязанностей. Они одно целое.
Он помнил, как ему стоило только подумать о том, что хочет выпить пива, а она уже тянула его в магазин.
Он улыбался и смеялся тогда больше, чем за всю свою последующую жизнь.
...Он понял, что настоящая любовь бывает лишь одна. Одна на всю жизнь.
Островок счастья в безбрежном море существования. Тот самый кусок рая, о котором грезят терзаемые жестокими ломками неудачники.