Витицкая Мария : другие произведения.

Лирика

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  
   Отрывки
  
   I
   В дождь все глядят под ноги, не в небо, и то же верно
   Для солнца, пасмурность только глаза поднимает выше,
   Но там, как и на асфальте - увы - равномерно серо,
   И лучшее, что увидишь - ворона на скате крыши.
  
   II
   Бессвязные строки правдивей логики постоений,
   Во всяком случае, если стресс или просто кисло
   В тарелке, в душе ли. В смене стремительной настроений
   Записывать плодотворней, чем анатомировать мысли.
  
   III
   Когда возникают буквы - осмысленные или просто
   Бессвязный набор, как в детстве, острее видна потеря
   Возможностей креатива и в оной же сфере роста,
   И в этом, по большей части, причина моих истерик.
  
   IV
   От горечи откровений стараюсь уйти в клише я,
   Но смысл их темней аллюзий Баха и Кастанеды:
   Настолько отточены фразы, что, оголяя шею,
   Невольно себя ощущаешь Марией-Антуанеттой.
  
   V
   Победа и обреченность в званье "ничья подруга".
   Пожалуй, влюбленным в этом смысле немного лучше:
   Можно вставать против солнца и глядеть друг на друга,
   Как водяными знаками будут просвечивать души.
  
   VI
   Не стоит и заикаться о том, что живут - иначе,
   Вмиг попадешь под раздачу тысяч, несущих ересь.
   В этом смысле сторонний взгляд облегчит задачу:
   Лишь отрешись и сотню выбьешь, почти не целясь.
  
   VII
   Иллюзии ординарны. Когда все проходит гладко,
   Нетрудно в себя поверить, как в промысел высшей силы.
   Но на девяносто девять процентов живется гадко,
   Иначе откуда фраза: "Хотя бы умрем красиво"?
  
   VIII
   Народы со знаньем дела топчут чужих кумиров,
   Без зависти, не со злости, но только из чувства долга.
   И к басне моралью нередко бывает: "Покойся с миром",
   Поскольку ее герои, увы, не протянут долго.
  
   IIX
   Жизнь как борьба без правил - просто, но не спортивно.
   Сломленную натуру время отнюдь не лечит.
   Мудрые уступают, чисто интуитивно,
   Поскольку не кремню - глине - в мире живется легче.
  
   IX
   Сдайся обрывкам мыслей, сбрось предрассудков бремя,
   Не знание мира, но вера - высшая легитимность.
   Тогда ты поймешь отчасти пространство и, может, время,
   И, может быть, даже сможешь рассчитывать на взаимность.
  
   1/08/2003
  
   ***
  
   Я иду по жизни. В ее глубины,
   Словно в лес, заходят до половины.
   Дальше - выход: к смерти, в иные сферы,
   Либо просто конец карьеры.
   Не бывал я белым, тем паче - красным,
   И считаю кривую целесообразным
   Расстояньем меж двух удаленных точек,
   И пишу, обретая не власть, но почерк.
   О приличье нисколько не беспокоясь,
   Я, ничтоже сумняшесь, вплетаю голос
   В вечный хор недовольных, всему назло
   Не считая, что мне свезло.
   И несвоевременное декадентство
   Объясняю не тем, что впадаю в детство,
   Не нехваткой дензнаков и драгметалла,
   А способностью мыслить, что враз пропала.
   Но и я, тем не менее, благодарен
   Моей жизни за то, что прошла в ударе,
   И песчинкам, бегущим меж пальцев в строчку,
   Что успел дописать и поставить точку.
  
   13/08/2003
  
   ***
  
   Слышно сквозь сон, как минуты в тиши
   Дышат в затылок уснувшей души.
   И, смертоносней ножей гильотин,
   Стрелки затихли на цифре "один".
  
  
   ***
  
   Надсмотрщик-ноябрь забирает окна
   Дождливой решеткой тюремных дней.
   Ночь щедро чернилами плещет в стекла
   И хвост растит, становясь длинней.
  
   Все мимо. Мимо!
   А дни и годы,
   Остатки мыслей, обрывки снов
   Как крысы бегут. Их уводит в воду
   Суровый гаммельнский крысолов.
  
   Придет усталость и удивится
   Пустой радикальности чьих-то мер,
   И время нанижет тебя на спицу,
   Как бабочку - черствый коллекционер.
  
   И мир за пару ударов сердца
   Уйдет сквозь пальцы, как горсть песку.
   Душе твоей только и хватит перца
   На невразумительную тоску.
  
   И все повторится, и все сольется,
   Как в поезде - ленты ночных огней.
   И дождь доной Анной в слезах забьется,
   Целуя гранит городских ступней.
  
   16/11/2003
  
   ***
  
   Сцена. Стены. Тени. Глухой вопрос.
   Время решает куда: вперед или назад?
   Ночь бесстрастно препарирует мой усталый мозг
   Звенящими лезвиями сверчков и цикад.
  
   Пустота хороша, но и ее - в обрез.
   Радует то, что из нее ничему не пропасть.
   Мысль, как загнанный зверь, ускользает в лес
   Подсознанья, чтобы оттуда оскалить пасть.
  
   На авансцене - поэт или Маленький Принц,
   Или просто субъект в неновом плаще,
   Стремящийся не в театр или мешанину лиц,
   А лишь туда, где нет ничего вообще.
  
   Он вздыхает и выпрямляется в полный рост,
   И идет, будто и вправду стоит идти,
   В темноту, где виляет, как собачий хвост,
   Млечный Путь и где звездный пестрит петит.
  
  
   ***
   Осенний дождь
  
   Похмелье вакханалий,
   Мечтанья об апреле,
   Надежды на спасенье,
   Растекшуюся тушь,
   Пустынные вокзалы
   И шумные мотели
   Смешает дождь осенний
   В коктейле темных луж.
  
   Здесь стало слишком сыро.
   Спасаться бегством поздно.
   И в пору бурь осенних
   Закрыты все пути.
   Давно сердца остыли,
   Погасли наши звезды.
   Прошу не вдохновенья -
   С ума бы не сойти!
  
   Дождь льет и льет бездумно,
   Но отголоски музык
   Звучат в ущельях улиц,
   В лощинах площадей.
   Вода волной бесшумной
   Накрыла сад иллюзий,
   Смывая отраженья
   Деревьев и людей.
  
   2000
  
   Ночь
  
   Луна, прострелив сердце ночи насквозь,
   Металась по улицам, пряча следы.
   Ворочался город, ему не спалось
   Он слушал шаги недалекой беды.
  
   Жара накатила приливной волной,
   И воздух, как мокрые простыни лип,
   И бронзовый кто-то шел к свету спиной
   И скрылся под сень обезлиствевших лип.
  
   Тревожна решеток чугунная вязь.
   Спасению кто-то опять помешал.
   И тайная вечеря не началась,
   И точку поставил блеснувший кинжал.
  
   2001
  
  
   Тебе
  
   Когда дни прилипают ко мне, как грязь,
   когда молится - тяжко, грешится - всласть,
   Словно кто-то на горле затянет нить:
   Даже так не могу я с тобой не быть.
  
   Даже там, где стремглав я лечу к лесам,
   Принося простор в дань своим глазам -
   Там сомкнется кольцом горизонт рябой:
   Даже так не могу я не быть с тобой.
  
   Кто тебя забросил, моя блесна?
   Я теперь, хоть убей, не могу одна!
  
   2002
  
   Ego.
  
   Через годы, расстоянья, голоса вчерашних музык
   Я, пронзая ткань событий, как игла, иду насквозь.
   Я - патологоанатом тела собственных иллюзий:
   Препарирую спокойно то, что к сроку не сбылось.
  
   Я пролистываю догмы, как затертые страницы,
   Ваши лекции излишни - это пройдено давно;
   Уж поверьте - я не буду с тихой радостью ложиться
   Под колеса, даже если так у вас заведено.
  
   Что-то жарко в преисподней... Я хочу судьбу иную!
   Устою ли я на месте? Я бегун, а не статист.
   Я хочу на карте жизни начертить свою кривую -
   Траекторию движенья - может вниз,
   а может
   ввысь.
  
   2002
  
   Reality
  
   I
  
   Химера не дремлет - распахнута пасть.
   Здесь есть куда падать, но некуда пасть.
  
   Здесь мылят в субботу веревку с утра,
   Коль скоро припомнят, что было вчера.
  
   Здесь думаешь, стоит ли эта работа
   Неясной, но горькой потери чего-то,
  
   И сильно рискуешь расстаться с обедом,
   Особенно если стремишься к победам.
  
   II
  
   Десять истин.
  
   Выражать свои лучшие чувства - слабость.
   Страх возмездия нейтрализует радость.
   Красота, что наш мир, говорят, спасла,
   Вызывает немедленно отклик зла.
  
   Кроме Гитлера всем все равно капут.
   Если ты упал - по тебе пройдут.
   И толпа в своей массе всегда права,
   Утверждая, что пять - это два на два.
  
   Если плюс на минус - в итоге ноль.
   Акт слияния душ вызывает боль.
   Счастье лучших друзей - на глазу бельмо,
   И дерьмо плюс варенье равно дерьмо.
  
   2002
  
  
   Клетка
  
   Во влажной коммунальной тьме,
   Под гнетом тишины нас двое.
   Мы под невидимым конвоем
   Соседей. Глухо. Мы в тюрьме.
  
   Я - не могу уйти в себя,
   Нырнуть в сумятицу куплетов -
   Мешают игры тьмы и света,
   И чувство близости тебя.
  
   Ты - замираешь сам не свой
   От мысли, что мираж растает.
   и сердца стук напоминает
   Про ярость финишной прямой.
  
   Мы, утонувшие в реке
   Летящих дней, лежим, бессильны,
   И смотрим сны, как диафильмы,
   На пожелтевшем потолке.
  
   2002
  
   ***
   Мартовский этюд
  
   Фонарный луч, примерясь к темноте,
   Рассек ее, как нож горячий - масло.
   Мгновенье замирает в пустоте
   В беспочвенной надежде, что прекрасно.
  
   В такое время жертва тихо спит
   И видит сны, не зная глаз убийцы.
   Палач молчит и курит. Он небрит
   И борется с желанием напиться.
  
   Сырая полночь в сутках ставит точку
   И мокрый снег отсвечивает стыло.
   И хочется заснуть не в одиночку,
   А чувствовать дыхание в затылок.
  
   Но ветер, несмотря на календарь,
   Уже проносится с намеком на весенний.
   И под мостами темная вода
   Еще не кажется единственным спасеньем.
  
   2002
  
   Пустые виноградники
  
   Здесь в пустых виноградниках нет ни листка,
   Тень упала без чувств на поверхность песка,
  
   Ветер рыщет меж сопками, острый, как нож,
   Уж на что, а на жалость его не возьмешь.
  
   Только здесь, вдалеке от мирской суеты,
   Ты узнаешь, насколько беспомощен ты.
  
   Только здесь сможешь ты до конца ощутить
   Уходящего времени тонкую нить:
  
   Словно крысы, бегут эмигранты-часы,
   Чтоб обрывки тебя возложить на весы,
  
   И в песках твоя гибель крадется, близка,
   Затаившись, как зверь в ожиданье броска,
  
   И отсюда никто никогда не ушел...
   Но зато посмотри: как здесь все хорошо! -
  
   Тени четко прочерчены в волнах песка,
   И в пустых виноградниках нет ни листка.
  
   2002
  
   Хирург моей души.
  
   Я у операционной.
   Пахнет (радио?) эфиром.
   Надпись на дверях косая:
   "Встретимся на небесах".
   Врач снует, неугомонный,
   Белый, как стакан кефира.
   Я рассеянно считаю
   Отражения в глазах.
  
   Вижу клерков и кокоток,
   До безумия серьезных,
   Тех, чей жребий нацарапан
   Проездными на стекле.
   Паром сотни носоглоток
   Воздух осквернен морозный.
   Воск свечной все сплошь закапал
   У хирурга на столе.
  
   Темным пальцам эскулапа
   Я свою доверю душу,
   Но прошу, не зажигай мне
   В изголовье тонких свеч!
   Я умру не так, как надо:
   Голова, как шар воздушный,
   Улетит и мне оставит
   Постамент тяжелых плеч.
  
   2002
  
   Marta Sneg.
  
   Чтобы враз забыла и лет, и бег,
   Ты на палец кольцо мне свое надел.
   Это марта снег! Это марта снег!
   Это мой неизбывный земной удел.
   Это марта снег! Это марта лед!
   Это холод, упрятанный в два клише!
   Если ты не заметил, смотря вперед, -
   Ты идешь по колено в моей душе.
   Это марта снег! В синей глубине
   не веду ни дням, ни секундам счет.
   Ты и так сейчас глубоко во мне,
   чтобы требовать от меня еще.
   Это марта снег! Это снега март!
   Это след, упетлявший в пургу к реке.
   Это кровь на пальцах. Колода карт.
   Это лед, не растаявший на щеке.
  
   2002
  
   ***
   В осеннем парке дети жгли костры,
   Когда, усталый от дряной погоды,
   Он, просчитав возможности исхода,
   Бесповоротно вышел из игры.
   Игра именовалась звучно: жизнь,
   Холодная, как женщина чужая...
   Измерив свою смелость этажами,
   Когда пошла война за рубежи,
   Он понял, что полученного - sic! -
   Безмерно мало, чтобы быть смертельным.
   Тогда он прогулялся до аптеки
   И, что понятно, постепенно сник.
   Взвихрив, как ил, неоновую муть,
   Ныряльщиком он погрузился в город,
   Скорей чутьем, чем по привычке, скоро
   Он отыскал свой ежедневный путь
   И лег на дно, размеренно дыша,
   Гордящегося серостью квартала,
   И долго наблюдал, как улетала
   Его нежданно-легкая душа.
  
   2003
  
   ***
   За окном - ноябрь
   В профиль и в анфас,
   Незатейлив, как мысль о Вас.
  
   Не верить - зазорно,
   Верить - опасно.
   Куда мне теперь податься?
  
   Губы замялись,
   Устав от фальши.
   Сошлите меня подальше,
   Чтоб дожди мне кругом
   Воздвигали стены.
   Где мой о. Св. Елены?
  
   Где мой нож
   Иль, коль скоро все это блажь,
   На худой конец - карандаш?
  
   За окном - ноябрь...
   За окном - ноябрь...
  
   2003
  
   Северная река
  
   Не гадай, на какой ударение слог,
   Не гадай, на какой удаление срок,
   Сохраняя в себе, словно горечь - полынь,
   Свое белое солнце таежных пустынь.
  
   Я на север теку, я теку снизу вверх,
   И во мне отражаются лебедь и стерх.
   Убегаю из тихих родимых широт
   В беспросветное царство промерзших болот.
  
   Устремляюсь на север, и жутко смотреть,
   Где мне устье уже обозначило смерть,
   Но, окинувши взглядом отпущенный срок,
   Понимаю: важнее оно, чем исток.
  
   Я бегу марафонцем дистанции "жизнь"
   Через воображаемые рубежи.
   Поднимаясь на цыпочки, вижу: вода
   В беспредельном просторе блестит, как слюда.
  
   2003
  
  
   Моя Мадонна
  
   Жестокая! Смейся: я весь изранен
   Тобою - блестящей тонкой иголкой.
   Ты - шелковый полог - шепчешь о тайне,
   В то время как прячешь стену и только.
  
   Не уноси в чужое пространство
   Тело с запахом апельсиновым!
   Остановись! Ты сейчас прекрасна,
   Или быть может - невыносима?
  
   Меня заключив в обрамленье ладоней,
   Ты смотришь так, что некуда деться:
   Чайкой стальною, латунной Мадонной,
   и держишь гитару, словно младенца.
  
   Слезы растают снегами вешними,
   Кольцо примерит другая женщина,
   Но жизнь случайная, многогрешная
   Твоей улыбкою будет венчана.
  
   2003-02-07
  
   ***
  
   ...И когда я последний выброшу
   Смятый фантик своего дыхания
   Он прибавится к куче мусора,
   Оскверняющего планету...
  
   2003-02-21
  
   ***
  
   Падать, так падать.
   Это так просто,
   Если забыть ощущенье полета.
   Память - как память:
   Чертит неброско
   В небе белесый след самолета.
  
   Все это было...
   Все это стало
   Полупрозрачным, легкорастворимым.
   В горле застыла
   Вкусом металла
   Тяга к делению на половины.
  
   Что делать после
   Новой победы,
   До тошноты наглотавшись свободы?
   Снова обзванивать
   Гидрометцентры
   С просьбой нелетной,
   нелетной,
   нелетной...
  
   2003-04-06
  
   ***
  
   ...И вовсе это не моя музыка.
   У меня нет таких нот.
   И никогда не было.
   И не будет.
   Это ее звуки.
   Здесь во всем - чувствуешь? - ее рука.
   Это просто.
   Это красиво.
   Это то, что и не снилось светилам нашей науки.
   Она рисует так непринужденно:
   Соло на скрипке - синим мелом
   И голос саксофона - полетом мыльного пузыря.
   Поверишь ли:
   У нее это выходит славно.
   Совсем не банально.
   Скорее - пронзительно, чем ослепительно
   И маргинально, чем машинально.
   Не говори так,
   Это неправда.
   Вовсе мы не похожи. Хотя бы - в этом.
   Это так просто - просто запомнить.
   Выучи ночью. Запиши на зеркале.
   Ты видишь?
   Ей не приходится
   Вздрагивать
   В темном зеве подъезда,
   Столкнувшись со столетней старухой.
   Она просто не знает, что это жутко.
   Ей проще.
   Ей все дается проще.
   Она учит своих педагогов.
   Она совсем не боится темноты
   И не кричит по ночам.
   Никогда, никогда, никогда!
Она получает лишь то, что заслуживает.
   Даже в любви - поверишь ли? - но это факт.
   Она уже умеет многое,
   Больше, чем я и ты.
   Светить, а не отражать.
   Уйти, а не убежать.
   Простить, а не позабыть.
   Покинуть и не убить.
   Знаешь, а мне трудно быть кому-то обязанной.
   Сразу хочется отомстить.
   О-то-мстить.
   Любовь у нее тоже бывает без смерти.
   Без этой маленькой, ежедневной смерти.
   И жизнь у нее бывает ради жизни,
   А не ради того, что ЗА и ПОСЛЕ.
   И - самое невероятное -
   Она умеет,
   Запрокинув голову,
   Смотреть
   В ночное
   Небо.
   Адски-чистое, звездное небо.
   Она пьет его яд и не умирает.
   Она словно не знает, что там - моя смерть.
   Она не может не знать,
   Умываясь этой черной водой.
   Я не смотрю ей в глаза,
   Они, как две губки, впитали
   Эту матовую прохладу,
   Которая течет по ее щекам,
   Которая течет по ее венам,
   Которая течет по ее мыслям,
   Которая живет ее жизнью.
   Она смеется, смеется, смеется!
   Ты же знаешь,
   Ты знаешь:
   Или она будет такая,
   Или пусть ее не будет вовсе.
   Она, она, она...
  
   Наша медленная дрожь.
   Наша радужная ночь.
   Наша маленькая ложь.
   Наша будущая дочь.
  
   2003-04-08
  
   ***
  
   Не проси за рифму славы,
   Это все не на века.
   Уступи самоуправству
   Неумелого смычка.
  
   Преступи мои пределы,
Раз уж мне не суждено;
   Дай мне хоть разок без дела
   Потаращиться в окно.
  
   А уйду в иные степи,
   Ты за мною не спеши -
   Молча свечечку затепли
   За помин моей души.
  
   2003-06-19
  
   Песня.
  
   Стряхнув осколки ночного бреда,
   я снова чувствую - я жива.
   Побудь со мною немного, небо,
   Пока я свои подберу слова.
  
   Тебе я не дочь, я не буду пресной
   И после не стану тебя беречь.
   А в горле - послушай - новая песня
   Поводит громадой тяжелых плеч.
  
   Ах, песня моя, как, тобою мучась,
   Да не возвести тебя в ранг богов?
   И как же дышать, когда в легких жгуче
   От этих невыкричанных слогов?
  
   И как же с тобой не лететь из окон?
   И как разлюбить тебя для других?
   Ах, песня, ты шелковый крепкий кокон
   Свиваешь из нервов моих тугих!
  
   И чтоб мое сердце под ветром стыло,
   И душу повымело до клочка,
   Ты скинешь тело, как груз постылый,
   Вспоров его острием смычка!
  
   И, бросив меня на холодный ветер,
   Подобно изорванному листу,
   Ты из пустоты моей крылья эти
   Раскинешь во внешнюю пустоту.
  
   Тебе одной - без богов воскреснуть!
   Тебе одной - избежать оков!
   Ты - мой любимый ребенок, песня,
   Смеющийся немощи стариков.
  
   В набросках крутых своих траекторий
   Меня ты отнюдь не берешь в расчет.
   И я ухожу, словно солнце в море,
   А что мне теперь остается еще?
  
   Прицелившись в линию горизонта,
   Солью стопу и асфальт шоссе,
   До новой огненной линии фронта
   Чиста и пуста и жива, как все.
  
   2003
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"