Как мало солнечных бывает дней,
А на Востоке Дальнем по-другому.
Но мне светло бывает рядом с ней,
И я спешу к бревенчатому дому.

Вот поднимусь, а она встретит у дверей,
И улыбнётся, заглянёт в глаза.
А мне сразу становится теплей,
Ей о любви своей спешу сказать.

Живём с ней вместе сорок девятый год,
И я любуюсь словно день тот первый.
Своей зеленоглазой очень горд,
Хотя она считает, стал я нервный.

Тот негатив на службе накопил.
Чёрные тучи, днём темно и словно вечер.
А, может, слишком праведно я жил?
Март, двадцать первое, снег осыпает плечи...