Писать о себе, не благодарная работа. Обязательно найдется человек, который будет говорить, что автор рисует себя в белых тонах, не описывает свои ошибки, или больше того, любуется собой.
Практически каждому, хочется быть лучше, чем он есть. Если не получилось в жизни, то хоть на листах бумаги попробовать это сделать.
Говорить, а тем более писать о жизни, можно по-разному, иронически, героически, жестоко, правдиво.
Почему мы так делаем, объяснить трудно. Может быть потому, что большинство из нас, воспринимает случившееся как не везение, удары судьбы. Исполнение мечты, ставят в зависимость от положения в обществе родителей, родственников. Свои цели в жизни выбирает не сам, а идет, как говорят, по течению. Совершает множество ошибок, мешает жить своим близким, да и самому себе. Не пользуется опытом родителей, своих предков, не знает истории своей семьи, а что самое плохое, не хочет знать свои корни.
Наши деды и отцы, много сделали для укрепления нашей Родины. И не их вина, что возобновляются попытки переписать историю страны. Однако я считаю самым плохим, то, что мы не знаем истории, прежде всего, своих семей. Немного можем рассказать о родителях, некоторые о бабушках, дедушках, а вот дальше...
Стало модно говорить, о необходимости составления генеалогического древа своей семьи, однако не все имеют такую возможность, или не представляют, как это делать.
Считаю, что возможно начать историю своей семьи с самого себя, своих родителей, а затем дети и внуки, продолжат эту работу следом за вами.
Я постараюсь рассказать о своей жизни, своих родителях так, как воспринимал это в своей жизни.
А принимал я это, не как удары судьбы, а как право моего личного выбора пути.
Автор.
Часть первая
Взводный.
Часть вторая
Истоки.
От каких корней,
Светлых, черных дней,
Свой ведем мы род,
Где, какой народ?
Где мое начало?
Знаний пока мало.
Не могу ответить,
Прошлое не светит.
Отец родился 2 марта 1917 года в Белоруссии, местечко Костюковичи, в многодетной и бедной семье. Кроме него, было еще три брата и три сестры.
О своих родителях рассказывать не хотел, о голодном детстве вспоминал с неохотой, практически ничего о довоенных годах отца, я не знаю.
Всю жизнь отец пронес уважение к хлебу. Он никогда не выбрасывал высохший хлеб. А хлебные крошки, смахивал в ладонь и отправлял в рот.
Его братья разлетелись по свету. Старший, Абрам, с 1938 года жил и работал в г. Хабаровске, был известным журналистом.
Средний, Арон, долгие годы жил и работал в районе имени Полины Осипенко, Хабаровского края, разводил рыбу.
Младший, Михаил, служил в Армии в музыкальной роте.
Сестер отца, я практически не знал. Одна жила в Омске, вторая где-то в Казахстане.
Моя мать, родилась 13 июля 1924 года, в городе Мичуринске, семья ее была меньше чем у отца, старший брат всю жизнь прожил в Мичуринске, старшая сестра Зинаида, да младший брат Виктор. Я запомнил бабушку Пелагею Смирнову, которая приехала с нашей семьей из Прибалтики в город Хабаровск в 1954 году. Хорошо помню тетю Зину, которая приехала позднее нас в Хабаровск. Дядю Витю, который после демобилизации из армии в 1954 году, приехал в Хабаровск, и который дважды спасал мою сестру Маргариту от смерти.
Первые послевоенные годы, для моих родителей, Наума Павловича и Валентины Егоровны, были трудными. И это еще мягко сказано.
Родители познакомились в 1946 году, когда отца, старшего лейтенанта, парторга батальона НКВД, очередной раз перевели к новому месту службы. Для всей нашей огромной страны война кончилась, а на западных рубежах, в наших солдат стреляли и ночью, и днем.
В Эстонии, в городе Тарту, 18 января 1947 году, родилась моя сестра, Маргарита, которая очень долго и тяжело болела менингитом. Военнопленный врач, немец, вылечил ее.
В 1948 году, отца перевели в Литву. К месту службы, он уехал раньше, а моя мама, с сестрой Маргаритой и бабушкой Пелагеей, поехали к нему, через несколько месяцев. На узловой станции, мама вышла в коридор с сестрой на руках.
Поезд остановился, и в вагон рванула толпа людей, вторые сутки оживавших поезд. Люди лезли в вагон по головам, не давая приехавшим выйти из него.
- Передавят друг друга, - подумал невысокого роста, старший сержант, начальник патруля, стоя на пироне.
Тут услышал рвавший сердце, такой знакомый голос сестры Вали:
- Ма-ма-ма!
Виктор остановился, повернулся к вагону.
- Валя! - крикнул он.
- Ма-мочка! - голос, полный ужаса и бессилия.
Сержант рванул к вагону, два солдата за ним. Виктор залез в вагон, раздвигая людей руками. В тамбур не протиснуться.
Солдаты прикладами раздвинули толпящихся у дверей пассажиров, освобождая проход.
Сержант, рванулся в тамбур, закричал:
- Сеструха!
Упершись руками в стены вагона, Виктор стал сдерживать напор толпы.
А Валя, это была она, осевшим голосом пыталась кричать:
- Витя, дочку раздавят!
В проходе вагона, притиснутая к стене, она пыталась удержать дочь, которая вывалилась из одеяла, ее головка почти касалось пола, вот-вот будет под ногами обезумевших людей.
Сержант, сдерживая напор людей, подошел к Вале, осторожно принял, едва не упавшую на пол вагона племянницу.
- Откуда ты здесь, братик? - Витя, спасибо.
Так неожиданно, Валя встретила младшего брата, которого не видела с 1943 года.
В городе Клайпеда, 22 июля 1949 году родился я.
Имя мне выбрала сестра, вот с того времени и шагает по дороге жизни Владимир
Виноградов.