Мне говорят, в Москву перебирайся,
Известным станешь, вес приобретешь.
Ведь на Востоке, сколько не старайся,
Читателей, по пальцам перечтешь.

А здесь, писатели богатые такие,
На гонорары, виллы себе строят,
Дальневосточники, ребята не плохие,
Но, в лучшем случае, овацию устроят.

Я не бесцеллеры пишу, сонеты,
Их любят люди с чистою душою,
И я благодарю судьбу за это,
Что жизни красоту я им открою.

Ну, а Москва? Тут слишком много шума,
Тех много, кто любуется собою,
Кто просто не дает мечтать и думать,
Играет кто с людьми и их судьбою.

Что до известности, так здесь свои пути,
Сегодня имя на устах, потом забвение.
А мой сонет, научит в даль идти,
И честь свою хранить, любви мгновенье.