Астафьеву и Забелло

С ним лично не был я знаком,
Байкал его отрада, дом.
Стихи Забелло вновь читаю,
Его я чувства понимаю:

"Да и какой с тебя пиит?
Стихи тоска, сплошные грёзы".
В глазах моих от боли слёзы,
Стихи, от серости мой щит.

Как быстро время в даль летит,
Нужны мои стихи народу?
Читают меньше год от года,
Но совесть-то моя не спит!

Астафьев тоже не молчал,
"Мы те, кто пишет для народа,
Мы не нужны..." - Он ведь писал,
О мужиках, да о природе.

"С нами, последними умрут,
Творцы простые из народа,
У нас неблагодарный труд".
Помню Астафьева все годы.

Читал Последний я поклон,
Меня за душу тронул он.
Не спит народ наш, он страдает,
Он много помнит, много знает.

Не даст себя он обмануть
И не пытаюсь я блеснуть.
Писать стихи, это награда,
Пришло всё свыше, так и надо.

Дорогу дальнюю намечу,
Через Урал, Сибирь, Восток.
На Дальнем на вопрос отвечу,
Кто мне тот путь и где предрёк.

Возьму тетради, карандаш,
В кедрач зайду: - Теперь я ваш!
В селе оставлен телефон,
В тайге совсем не нужен он.

Тропу сквозь дебри проложу,
Из брёвен дом себе сложу.
И стану в нём стихи слагать,
Природе буду помогать.

Мошка упала, стала запятой,
Не отвлекай, мужик я не простой.
Поклон последний, вас теперь я знаю,
Писать о вас я повесть начинаю.