Град ранил сад, цветы, клубнику,
Ты на смородину сейчас взгляни-ка.
Лист каждый порван, ветки поломало,
А сколько ягоды под куст упало.

Вот Лидины цветы, погибло много,
Жена смотрела на меня так строго.
А я не виноват, стихия это,
Легко винить семейного поэта.

Забор, что ветром повалило, починили,
Но мы обиду на природу не хранили.
Смородина, крыжовник в рост пойдут,
За урожаем через месяц позовут.