На этом месте жизнь его прервали, 
Жить по-другому смог бы он едва ли.
Его стихи, многим в душе отрада,
Читать те строки и сейчас награда.

Теперь на склоне сосны выше неба.
Покажется кому-то, будто небыль,
Однажды молнии на Пятигорск упали,
В сосну у памятника лишь одну попали.

Такая мистика, на этом только месте,
И разнесли по всей России "Вести":
- Сосна разбита, к стеле наклонилась,
Она ему как будто бы молилась.

Год сорок первый, позапрошлый век,
На голом склоне пять лишь человек.
И у двоих, большие пистолеты,
Зачем? Не знаем до сих пор ответа.

Поручик держит офицерский пистолет,
Желания стрелять у него нет.
Ствол пистолета он направил в небо,
Врагом, кто стоял выше, Миша не был.

Открытый правый бок, убийство это,
Крупнокалиберного выстрел пистолета.
За пять шагов, навылет в левый бок,
А написать он мог бы много строк.

Всю ночь один он оставался там,
Назавтра утром он предстал друзьям.
Лишь двадцать семь, было отпущено ему,
Наверняка не знаем почему.

Любая власть играет всеми нами,
Поэты же, не могут быть рабами.
Хотя и лизоблюдов всегда много,
Вот у таких то, ровная дорога.