СКРИПАЧ  

Зима сорвалась   с кованных цепей,
Мороз загнал под крышу всё живое.
Луна казалась будто бы желтей,
И становилась, с ночью, больше вдвое.

Полупустой, троллейбусный салон.
Колючий иней стёкла запорошил.
Я продырявил разовый талон,
А сам всё что-то прибавлял и множил.

Сквозь жуткий скрип металла о металл,
Занудный вой и щёлканье мотора.
Я голос скрипки, сзади услыхал,
Мне показалось в тоне ля минора.

Забросив взгляд на звук, через плечо,
Я проглотил ДИРОЛ от удивленья.
Когда увидел в сумраке смычок,
Который гладил струны без стесненья.

Скрипач рванул с минора на мажор,
Казалось иней с окон начал таять.
Уже не  выл троллейбусный мотор,
Кто он такой??? Я дёргал свою память.

Смычок пронзал холодный полумрак,
А пальцы дерзко бегали по грифу.
Он не скрипач, он, в точности - ведьмак,
Как сон, подобный сказочному мифу.

В какой-то миг он перестал играть,
Глотнул холодный воздух, как спасенье.
И снова пальцы начали блуждать,
И струны доводить до возбужденья.

Что он играл, я вспомнить не могу???
Простите грех, столь дерзкому невежде.
Но я боюсь, что подло Вам солгу,
Сказав: "Я слышал это где-то прежде".

За свой КАПРИЗ он денег не просил,
Ему наградой были наши лица.
Я чувствовал - душой он не кривил,
Всё это может только лишь присниться.

                                    21 октября 2004г.
                                          Атланта.