Разбита ваза... Она была такою хрупкой - тонкого стекла, с затейливым, но ненавязчивым узором. Он нежной линией охватывал изгиб и взор приковывал, и вызывал и восхищение, и трепет, и желанье прикоснуться. И вот теперь в осколках едва проглядывается немым укором...
А кто разбил? А важно? Я иль ты?.. А может, просто время унесло мечты? Собрать пытаюсь. Осколки колки, пальцы ранят. Была такая ваза! И что теперь осталось?..
Пытаюсь склеить, плачу. Но понимаю - даже если склеить, будет всё иначе. Разбилось изначальное не только на крупные и мелкие осколки, а что-то обратилось в пыль, как в прах. И не спасти. И не вернуть узора линий первоначальной чистоты. Как не вернуть мечты...
Расстелю платок. Сложу, что я смогу найти. И бережно укутав, завяжу на узелок. С коленей встану и приподниму бесценное для нас когда-то, а сейчас - разбитое напоминанье. Чтобы заботливо всё спрятать в шкаф. Осколки загремят уныло. Ну... что вы?.. Ничего не позабылось. И ваза - целая, живая, наша! - в воспоминаньях о вчерашнем.