Ну его нафиг на самом деле,
Пил он ,скорее всего,от боли,
Так проводя свои дни,недели
И не мечтая о лучшей доле.
Он мне казался таким наивным,
Полу-ребёнком скорее что ли,
Или кладбищенскою тропинкой
Нас выводящей в пустое поле.
Мы говорили порой часами,
Не замечая часов,а впрочем
Перекрываемое местами
Солнце светило той летней ночью.
Впрочем,осталась мне незнакомой
"Жизнь Человека*"и все причины
Что вопреки всем земным законам
Не сотворили его мужчиной.
Так он ушёл в ледяную просинь,
В недоумении нас оставляя,
И опустилась на землю осень,
Как покрывало над Монреалем.