|
Полюбите гитариста,
Хоть он парень неказистый,
И не знает ноты до сих пор.
Ноты -- что, пустое дело,
Важно чтоб душа горела,
И светила людям, как костёр.
Он поёт на фестивалях --
Как они его достали,
Ну хоть раз бы кто-то наградил!
Званий нет, и нет почёта,
И в палатке отчего-то
Не подруга -- тощий крокодил!
Но однажды у палатки
Он услышал голос сладкий,
И влюбился даже со спины.
У костра она сидела,
И пила, и что-то пела
О земле, где не было войны.
Что за чудо -- эта песня,
Он не слышал интересней,
Да и голос мягкий, словно пух.
Но она ему не светит --
У неё душа поэта,
И аккордов знает больше двух.
|
Ну кому такой он нужен,
Чтобы стать хорошим мужем --
Надо быть таким же, как она.
Ровным голосом высоким
Петь о той земле далёкой,
Где война всем на фиг не нужна.
Ну, а он -- пропит, прокурен,
В голове -- немало дури,
И машине скоро десять лет!
Дал бы Бог ему таланта --
И певца, и музыканта,
Но увы -- он даже не поэт!
Посидел, ещё послушал --
Песня так и лезет в душу,
Как она умеет там пленить!
А потом ушёл в палатку,
Тяпнул стопку водки гадкой --
Ну зачем себя мечтой травить!
У костра другие люди
Пели песни о верблюде,
Ну а он всё водочку глушил!
Если не дал Бог таланта --
Ни певца, ни музыканта,
Значит он её не заслужил!
|