Моя Звезда летит к себе.
Моя Звезда молчит и плачет,
сжигая мёртвые планеты по пути,
что населённые людьми.
Мне грустно. 
- Это ничего не значит.


И никому не слышен этот гром,
и почтальон опять забудет
письмо в прокуренном трактире,
и моё сердце в привокзальном тире.
Тогда зачем идут дожди,
зачем я в лужах вижу отражение
своих молочных братьев, рябью по Звезде,
когда все спят, но улетают в небо,
и видят птиц, что  знают, где Вы?
Вы там,  где лживо плачет скрипка
о тех, о ком ей просто наплевать.
Там можно утонуть в чужих ошибках,
чужих глазах, чужих руках, чужих улыбках.



Моя Звезда летит внутри,
моя Звезда летит по кругу,
как всё, что было до неё,
как все, кто были до меня,
как всё исчезло как мираж,
когда пошли дожди,
когда бежало впереди
пустое и пьяное Лето.
И как бессмысленно кричать,
срывая глотку: *подожди!*
моей  безжалостной Звезде,
в сезон дождей, 
без акваланга, 
на площади Седых Мужей.