Под сосной лежит фиолетовый слон.
Над слоном летит гитарный звон.
По гитарным струнам лапами бьют
гитарные бойцы - их битлами зовут.
Зовут на обед - каша спеклась.
За кашу комсомолец продаст свою мать.
Твою мать!
Снова гады мешают спать!
Спать слону не дают опять.
Опять раздают бесплатный трон -
звенят битлы на всю ширь окон.
Окончен сон фиолетовой твари,
откроется око, пустое от дури.
Дурное дело не хитрое - каша.
Маша!
Брось тосковать по юности нашей,
и не трогай слона за медные яйца,
и куда ты всё время суёшь свои пальцы?
Лучше возьми гитару мою,
двадцатиоднострунную.
И слабай мне песню за мёртвых битлов,
фиолетовых слонов,
и за нас,
дураков.
|