Водку пьёшь?
- Тогда скоро услышишь...

Поселилась Жизнь в бронзовой лампе.
Лавандовый дым уходит домой в ночное небо -
к потолку, на покой.
Ламы гортанью ломают камень - хоть он и живой.
Только немой.  (Так говорят рыбы). Верить ли?
Да. Особенно, когда идёшь домой.

Водку пьёшь?
- Тогда скоро услышишь 
тихие шаги Христа у себя за спиной.
Семидесятитрёхлетнего пророка,
уставшего следить за тобой
на улице, в ванне, в постели, во сне...
Ведь он не чужой.
Он - родственник. Он - свой.

Ты думаешь,  водка пьёт тебя?
Тогда скоро услышишь
как Будда дышит над твоей головой,
как Он смеётся над твоей "несправедливой" судьбой,
танцуя дымом, исполняя тебя Пустотой,
возвращая долги цветами, песней и утренней росой.
Он - свой.

В тени бесстыжих  европейских минаретов
лежит мужик 
-  он бесконечен, он обкурен анашой.
Он видит Путь - взрывоопасный, но благой.
И Мохаммад - тот, кто  проходит мимо,
подложит под него свинью, да что там -
сам бы лёг,  да вот, противно...

В тени опустошённой жизни водки,
где упаковка - труп, копейка и ничто,
проснёшься ты - нарядной и неловкой
в цветах и бабочках,  орошенной росой.