Туман, все кажется не в меру тусклым, но в этом есть своя щемящая превлекательность. Камушки мостовой , такие гладкие, по ним приятно идти, как-будто по страничкам истории, ведь им гораздо больше лет, чем мне. Сяду на скамейку и послушаю что нашепчет ветер.
Мерия. Ты закутана в белые одежды, но сквозь них проступаешь настоящая, цвета свернувшейся крови... Кого ты хочешь обмануть? Хотя, это не ты. Ты лишь символ. Красива? Безусловно. Бездушна... Даже музыка, обязанность, которую ты исполняешь, день ото дня, когда минутная стрелка ложится на положенное место. Такая же красивая и бездушная... Наверно таким и должен быть символ. А невдалеке мостовая выложенна желтой плиткой. Она еще не стала историей, она совсем новая. Говорят тусклый желтый цвет - цвет тоски, безумия, безрадостности. Он как нельзя лучше вписывается в эту картину. Ложится кусочком мозаики, занимая в ней свое законное место, без которого картина была бы уже совсем другой. Символ, звучит как приговор. Он и был бы таковым, будь тебе до этого хоть какое-то дело.
Памятник, со взглядом которого тебе никогда не суждено встретится, должно быть рад этому. Ведь будь наоборот - и он был бы обречен на тебя одну, но даже бездушному куску гранита, лишь облеченному в оболочку великого поэта этого было бы слишком мало. Это было бы слишком безнадежно. Да и ты бы чувствовала себя неуютно под его рассеяным взглядом. Потому что хорошо, слишком хорошо знаешь, символом ЧЕГО служишь.
На город опустилась ночь. Ласково обняла его. Она похожа на обязательную любовницу, приходу которой радуешься, потому что по-другому не получается, ведь ей невозможно не радоваться. Но уходя она всегда оставляет после себя сырость и опустошенность. Коварная. Впрочем, она того стоит. Тем более, что спустя время на положенное место вернется нерадивая жена и согреет город своими лучами, или, напротив, обидится и нахмурится, уловив запах чужих духов. Но в этом опять будет смысл.