|
|
||
рукописи не горят. | ||
|
Сидел всю ночь перед камином. Потухшим взлядом наблюдал, Как хищник-дым с довольной миной Свою добычу поглощал. Сгорели пухлые тетрадки, Которым сотни лет назад Доверил в мнимом беспорядке Пожары чувств и мыслей чад. Не ради золота и славы Так поступал, а потому, Что беспокойному уму Хотелось собственной забавы. Освобождения искал От ига будничного пресса. Забыть хотел материал (В котором капля интереса), Всю эту груду важных дел, Каких-то файлов очень нужных, Фрагментов кода непослушных, От коих мозг его кипел. Хотелось отдыха ему... Он представлял, что было б мило Работать в меру своей силы, Не повинуясь никому. Во многих сферах был он докой, Немало знал, но странность в том, Что шёл неверною дорогой — Чужим, навязанным путём... Завёл тогда себе привычку (Пока не сильно уставал) Вносить идей своих частичку В специальный маленький журнал. Так, день за днём, рождались строчки, Рисунки, формулы, стишки, Квадраты, стрелочки, кружочки, Волшебных айсбергов вершки. Когда бы мог разумный кто-то В тетрадки эти заглянуть, Сказал бы, верно: «вот работа! Объём какой! какая муть!» Никто, однако, острым взглядом В его секреты не проник. Промчались годы без возврата... И вот теперь, почти старик, Сидя всю ночь перед камином, Стеклянным глазом наблюдал, Как некий дух рукою длинной Остаток жизни забирал. 04.04.2018
|
|