Веймар Ника : другие произведения.

Весенний ветер

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Любовь бывает разной. И иногда - запретной.
    За обложку спасибо Лене Леевой.
  Весной, когда сады стоят, словно облитые молоком, а воздух наполнен ароматами черёмухи, сирени и яблоневого цвета, особенно сильно хочется любви. Любовь... Я знаю, что это, хотя мне до сих пор не совсем понятно, что значит "быть влюблённым". Это значит - испытывать особое чувство, наполняющее душу и сердце непонятным трепетом, горькой сладостью, грустью и томлением? Это оно? И оно должно быть именно таким? Почему горькая сладость и грусть? Ну как же? А разве бывает любовь без страданий? Я в такую не верю. По крайней мере, моя любовь заставляет меня чувствовать себя птицей с перебитым крылом. Она летит, наслаждаясь потоками ветра, но знает, что рано или поздно рухнет с высоты на камни... И счастлива хотя бы этим коротким мигом полёта. И я счастлив, правда.
  
  Как только я закрываю глаза, перед моим внутренним взором появляется её образ. Я просыпаюсь и засыпаю с ней, думаю о том, как она улыбается во сне и о том, какая она домашняя, тёплая и сонная утром. Представляю, как я мог бы смотреть на неё спящую, любоваться тенями от длинных чёрных ресниц, запоминать каждую чёрточку её лица. Спокойного, безмятежного. А потом увидеть, как ресницы дрогнут, поймать момент её пробуждения... Почему-то мне кажется, что настоящая она - именно до того момента, пока в глазах не мелькнёт узнавание. Говорите, глаза не могут лгать? Могут, ещё как... Я считаю, что самые важные вещи люди говорят с закрытыми глазами. И шёпотом. Возможно, не все. Но в том, что касается неё, я уверен.
  
  От её взгляда обычно веет холодом, но иногда, когда она считает, что на неё никто не смотрит, ледяная стена на миг рушится. И тогда из её глаз струится ласковое тепло, мягкое, согревающее. Я знаю, что за ледяной стеной живёт весна, но она редко позволяет ей выглядывать наружу. И каждый раз, натыкаясь на её вежливый холод, я теряюсь и отступаю. А ещё я думаю о её коже цвета топлёного молока. О том, как пульсирует тоненькая венка на шее, о том, как от каждого вдоха приподымаются два идеальных полушария в декольте. И о том, как из идеально уложенной причёски с левой стороны всегда выбивается непослушный локон и падает ей на глаза.
  
  Она так мило сдувает его, совершенно не обращая внимания на то, как реагируют окружающие. Я хотел бы когда-нибудь подойти к ней и заправить этот непослушный локон обратно в причёску... Но ещё больше я хотел бы расплести ей волосы, перебирать пряди медового цвета, пропуская их шёлк между пальцами. А потом - расчесать. Есть что-то глубоко интимное в мужчине, причёсывающем женщину, не находите? И в касании волос, к слову, тоже. Это как поцелуй. Я хотел бы целовать её волосы, пахнущие яблоневым цветом и ландышами. А потом провести кончиками пальцев по высокому лбу, разгладив лёгкую морщинку между бровями, коснуться её щёк, а после - губ. Они напоминают сердечко. Нижняя более полная, верхняя - чуть тоньше, с чётко прорисованной "ямочкой" посередине. Когда она сердится или задумывается - прикусывает нижнюю губу. Я тоже хотел бы так сделать. Узнать - какие её губы на вкус. Почему-то мне кажется, что у её поцелуя был бы вкус лесных ягод. Я бы медленно склонился к её губам, застыв в миллиметре от них, чувствуя её лёгкое дыхание и подождал бы, пока она разрешит мне... А потом пил бы её поцелуй, как самый драгоценный напиток.
  
  А ещё я думаю о её ладонях. О длинных музыкальных чутких пальцах с аккуратными округлыми жемчужинками ногтей. И о том, что у неё на сгибе запястья и ладони есть маленькая родинка. Я так хотел бы поцеловать эту родинку. А потом и запястье. Почувствовать, как бьётся пульс под моими губами. И когда я это представляю, резко встаю и иду к окну или на террасу, чтобы весенний ветер, пьяный от цветочного аромата, охладил меня, унёс эти шальные мысли.
  
  Но пока дыхание ветра треплет мои волосы, я закрываю глаза и представляю, что это она касается меня. Хотя бы ладонями. И я счастлив от этого самообмана. Если бы я мог, я рассказал бы ей о том, что чувствую. Я сказал бы: "Прости меня. Я ужасный человек и не смогу любить тебя так, чтобы ты была единственной любовью в моей жизни... Даже несмотря на то, что в целом мире люблю лишь одну тебя. Просто позволь мне быть рядом, изредка случайно касаться твоей руки. Прошу тебя..."
  
  Но по утрам она просыпается в объятьях другого мужчины. Умного, красивого, любящего лишь её. Он целует её, наслаждаясь теплом в её глазах, а потом приносит ей травяной чай и нежно гладит её живот, в котором растёт их дочка...
   Я - тамплиер в белом плаще с алым крестом. Господень воин. Храмовник. Но это ведь не значит, что мне запрещено любить?..
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"